Parador Nacional de Historias

EL PELIGRO DE LOS DESEOS CUMPLIDOS

2012-01-07T15:07:00.000+01:00

EL PELIGRO DE LOS DESEOS CUMPLIDOS

Imagen de: www.123rf.com/similar-images/7467751

Las doce uvas cayeron en sus bocas como si nada. Sólo las miradas los delataban.

Ella:

Uva 1: "quiero romperle la camisa"; uva 2: "me gustaría lamerle todo el cuerpo"; uva 3: "le cubriré de champán y..."[...]

Él:

Uva 1: "voy a desgarrarle ese imponente vestido rojo que lleva"; uva 2: "voy a besar cada rincón de su cuerpo" [...]

Y así sucedió durante toda la cuenta atrás, uva tras uva. Después vino el brindis de rigor y cada cual cumplió sus deseos. Lo que ignoraban es que por un fallo humano también aquello se retransmitió.

Aquella fue la primera y última emisión de las campanadas en directo para la cadena, y por supuesto para la pareja de presentadores.

Si te gusta lo que lees aquí, disfrútalo por favor desde el blog, pero no lo copies. Puedes leer más escritos míos en mi otra bitácora: www.mimundomiburbuja.blogspot.com Respeta mi propiedad intelectual. Gracias.

RUMBO NORTE

2012-01-06T13:03:00.001+01:00

Los intensos dolores de cabeza cada vez más frecuentes, anulaban mis fuerzas y decidí acudir a un especialista. Temía que se tratase de algún tumor maligno, y no podía demorar más la búsqueda de un tratamiento que me aliviase.

Fue el doctor Cooper, director de la Clínica Atlantis, quien recomendó mi internamiento para un examen más exhaustivo. Durante las interminables sesiones, él y sus ayudantes me hacían visualizar millones de imágenes a una velocidad imposible para el ojo humano, pero sorprendentemente cuanto más intenso era mi dolor de cabeza, mejor retenía yo los detalles de cada una. También me instaban a permanecer horas y horas en vela o sin probar bocado. A menudo bajo la vaga excusa de que quizá alguno de los alimentos, habituales hasta entonces en mi dieta, fuera el causante de aquella sintomatología. Poco importaban mis gritos.

Creí ciegamente en sus palabras. Incluso cuando me propusieron una terapia de choque, consistente en aislarme en una sala con cientos de abejas a mi alrededor. Pensé que no sobreviviría, pero lo hice. Según explicaron, mi mente hiperactiva emitía unas ondas de baja frecuencia que de algún modo interferían en los sofisticados medios de comunicación con que cuentan esos insectos. Asumí el riesgo, porque a menudo la batalla contra uno mismo, asusta más que enfrentarse al peor de los peligros. Fuere como fuere, al cabo de unos pocos minutos la gran mayoría de las abejas yacía en el suelo, mientras otras se devoraban entre sí.

Tras aquello me sentí invencible. Han pasado muchos lustros desde eso y no logro recordar si alguna vez tuve esposa o amigos. Todo quedó atrás. Ahora tan sólo soy Óptimus y lidero una manada de humanos de raza superior que nos hemos adentrado, con la única ayuda de nuestros pulmones, en lo más profundo de las Fosas Marianas y hemos visto cosas impensables. Cosas que si aún tuviéramos una gota de sangre humana en nuestros cuerpos, nos hubieran empujado a la locura o al suicidio. Afortunadamente no somos tan asustadizos, y detalles como mis ocho brazos confirman que nada tengo del hombre que un día fui.

Somos un proyecto de alto secreto llamado “Aurora Boreal”. Sólo los mejores pueden formar parte de él. Nuestro objetivo es descodificar el fenómeno de la secuencia lumínica que tiene dicho nombre y que sólo se aprecia en este punto del planeta, pues los creadores de este proyecto sostienen la idea de que en ella reside el secreto de la vida. Y no me refiero a un hecho tan fútil u ordinario como el de la eterna juventud (hace siglos que nuestro grupo lo aplicó con éxito a sus integrantes), sino a algo más ambicioso: la esencia de Dios. Somos conscientes de que la probabilidad de que hayamos de recorrer otras galaxias y someter nuestros cuerpos a condiciones de vida que nada tienen que ver con las que conocemos es muy alta, por eso hemos modificado nuestras características físicas y sensoriales.

Por otra parte, el ser los únicos científicos que creamos firmemente en la existencia de Dios lejos de ser un inconveniente es un estímulo, porque ello nos empuja a perseguir la gloria de conocer otros mundos avalándonos en nuestra propia fe. Sabemos indefectiblemente que ese fenómeno meteorológico extraordinario es en realidad un código lingüístico primitivo que ha ido evolucionando a lo largo de los siglos y se ha ido perfeccionando. La teoría del Big-Bang es sólo real en parte, y la Tierra por sus características orográficas, atmosféricas y magnéticas excepcionales, constituye el sistema perfecto de captación de ese lenguaje residual que no es otro que el propio idioma de Dios. No, no os confundáis… la Aurora Boreal no es una exhibición visual hermosa que se desarrolla en nuestro planeta, sino un mensaje que se originó en realidad a millones de años luz de distancia, hace eones. Nuestro Polo Norte es tan sólo la pantalla apropiada que lo capta. Y vamos a demostrarlo.

MI POEMA PARA EL DECIMONOVENO RETO DE POESÍA

2012-01-04T17:12:00.000+01:00

Si estáis interesados en participar en esta convocatoria no dejéis de pasar por el foro. Tenéis hasta el día 8 de enero para poder hacerlo en éste que hace el número diecinueve.

Amor apátrida

Le faltan tildes a este invierno
y le sobra nieve a su cielo.
Nubones negros e infelices
lloran su pena vestida en blanco,
pena que relame mis labios,
corta mi piel en pedazos,
hace del otoño cenizas
y las pasea por el barro.

Le faltan tildes a este invierno
y yo vivo en un ángulo muerto,
porque he perdido mi abrigo: ¡Tú!
Un tú con tilde que hizo de mí
trizas... dejándome solitario.

En el Decimoctavo reto de poesía del foro

2011-11-27T15:19:00.001+01:00

Eran muchas pequeñas exigencias las que se requerían para llevar a cabo con éxito este reto poético, pero bueno aún sin creer haberlo logrado, yo me exigí además que cada nuevo verso comenzase con la siguiente letra en la secuencia alfabética. Comienzo con la "a" (una de las premisas) y finalizo mis versos con una sola palabra que comienza con la letra "s", segunda de las premisas que nos imponía Ninive. Figuran además las palabras culo y magia tal y como nos pedía Maat (admito que la primera de ellas me ha costado mucho incluirla y no creo haberlo hecho con acierto). En fin, leed y comentad.

PEGADO A TI

Ahora que nadie nos mira

bajo a tu pozo secreto,

cúmulo de placer y magia,

desentierro alaridos y garras,

estrellas del ocaso amatorio,

figuras latentes del mañana eterno...

Gozo tu sabor y tú el mío.

Hornos son nuestros cuerpos.

Inflamados por melodía de sábanas,

jugamos a escondernos a través de

kilómetros de piel y susurros.

Latidos incontrolables y rápidos

mecen sangre, saliva y caderas,
nubes de deseo nos recorren.

Ónices son nuestras caricias,

quiebros con capote propio,

regueros de amor donde nace
[tu culo, ósculo final del amor, /
hecho sol de mis noches...]

Silencio.

JUEGO DE TRUHANES

2011-11-11T18:01:00.001+01:00

JUEGO DE TRUHANES (PARA LA PRIMERA CAMADA EN EL FORO)

Aquel ratero tenía tal arte en la mentira que era capaz de fabricarse a partir de un mantel una maravillosa capa traída del mismísimo Burdeos o un sayo de monje.

Su facilidad de palabra le abría todas las puertas con un par de aspavientos aquí y allá, debidamente estudiados, con ayuda por supuesto, de su impecable sonrisa de truhán rompecorazones. De tal modo que, en menos que canta un gallo, conseguía engatusar a cualquier dama de alta alcurnia para que a cambio de yacer con ella en el catre, el cornudo marido de la mujer (casi siempre gobernador, rey o vizconde) exonerase al pícaro individuo de todo delito. Con tan mala sombra para el esposo, que éste ni se percataba de la treta del ladronzuelo ni del engaño por parte de la mujer.

SOMBRAS DE OTOÑO

2011-11-06T20:04:00.001+01:00

¡Qué desastre! Tenía hace días terminado este relato para presentarlo en el reto general abierto (en el foro) y casi se me pasa el plazo para participar. En fin, aquí lo cuelgo para que lo leáis, destripéis o lo que os apetezca.

SOMBRAS DE OTOÑO

13 de noviembre del 2010

4:00 a.m

Ebriototalmente le costó reaccionar. Aquello no era un gato como había pensado, sinouna muchacha. Vestía como una fulana más de aquella parte de la ciudad. El peloenmarañado y sucio, cubierto de hojarasca y barro lo mismo podría ser rubio quepelirrojo, porque un charco de sangre empapaba completamente la cabeza de lapobre chica. Corrió espantado hasta la cabina más cercana y con voz temblona hablópor teléfono.

12 de noviembre del 2010

22:51

Aquella boquita rosada y sensual parecíaincompatible con las rodillas infantiles o el uniforme escolar de quien vagabatodavía por el interior de sus pantalones. Notó de nuevo una fuerte erección.No hicieron falta más señales. La niña de mirada angelical saltó como un muelley volvió a ejercer de puta resabida. Frotando, acariciando y mordiendo elmiembro hinchado, hasta que sacó todo el jugo posible de su interior. Pero enesta ocasión el choque no se limitó al uso de boca y manos.

Se sentía pletórico y extenuado. Dios ymonstruo. Consciente de que habría un antes y un después de aquel maravillosoencuentro con aquella pequeña furcia rubia que aún se relamía viciosa. Un fuertedolor en el pecho por apenas unos segundos le asustó, aunque fingió normalidadante ella.

13 de noviembre del 2010

0:48

(Comisaría de Fuencarral)

La denunciante,menor de edad, atestigua haber mantenido relaciones sexuales con la víctima deforma voluntaria, minutos antes del suceso. Asevera que era el primer encuentrode este tipo entre ellos. Se muestra trastornada y asustadiza, como cabeesperar.

La chica pidió alfallecido acercarse hasta una gasolinera para ir al baño. Aparcaron en la partetrasera. Cuando regresó al utilitario, el hombre yacía muerto con un fuertegolpe en el lado izquierdo de la cabeza. La guantera se encontraba abierta ydesordenada. Desde la cabina del local se hizo la llamada a los servicios deemergencia. Las cámaras exteriores no grabaron nada, pues llevaban varios díasestropeadas.

Dadas lascircunstancias tan especiales, tras su declaración, se opta por escoltar a lachica que responde a las siglas de A. R. M., hasta la parada de taxi máscercana (se niega a ser acompañada a su domicilio por una patrulla y firma talpetición).

En cuanto al varón,responde a las siglas de V. P. G., y estaba casado. Estamos tratando delocalizar a su esposa para comunicarle la noticia.

13 de noviembre del 2010

03:20 a.m

(Tras bajar del taxi)

“¡Hola,gatita! Ni se te ocurra gritar, si sabes lo que te conviene. ¿Te apetece unpaseo por el parque? En otoño está especialmente hermoso.

Nunca pensé que V., me traicionaría de estamanera. Siempre he sabido que noabandonaría a su mujer, pero compartirlo con mocosas como tú es demasiado.¿Asustada? No te preocupes, tú, yo y mi verga jugaremos un ratito, aunque noeres precisamente mi tipo… ya me entiendes. Luego ya veré qué hago.”

ECOS FATALES

2011-11-06T18:31:00.001+01:00

Aún estáis a tiempo hasta el día 13 a medianoche, para participar en este reto de microrrelatos del foro. Víctor nos pedía que en un máximo de 100 palabras (sin contar el título), usáramos la reiteración, a ver qué efecto creábamos. No sé si he logrado cumplir sus exigencias, pero aquí va mi texto.

ECOS FATALES

Corro y descorro velos de silencios que hablan a menudo más que las huellas de un asesino en el cuchillo con que atraviesa a su víctima. Pero la vida es traviesa y aviesa y por más que mis silencios hablan a tu corazón, mis ojos callan y apuñalan con saña el mío, para que muera estrangulado en la tristeza e inutilidad de un amor que no tiene cabida en mi cuerpo y que tampoco tiene cabida en el mundo.

Ecos de errores conquistan mis días y noches. Ecos… errores fatales que juegan retorcidos en mis tobillos y mis palabras.

"UN CORAZÓN EN COMA"

2011-11-03T22:28:00.003+01:00

En la sesión de hoy del taller se nos pedía que usaramos la figura del "narrador disfrazado", para contar una historia que nos haya conmocionado, pero además hay que contar los sentimientos de ese personaje central de forma sutil (se nos ponía como ejemplo la maravillosa leyenda de Bécquer, "El monte de las ánimas", una de mis favoritas por cierto, cuando Beatriz pasa esa noche azarosa esperando el regreso de su amado). Éste es mi ejercicio. La verdad, no sé si he logrado el objetivo... Pero necesitaba hablar y llorar.

(En memoria de nuestra pequeña Maddi. Alexia, yo también la echo de menos cada día y cada segundo.)

4 de julio del 2010

Maite se esfuerza por mantenerse en pie, pero le cuesta respirar. En estos momentos quisiera ser Gepeto para dar vida a un trozo de madera. Sólo que esta vez a lo que hay que insuflar ese hálito de energía y vitalidad es al corazón joven de quien ha pasado a ser un ángel. Su hija, su pequeña, es ese ángel demasiado temprano que acaba de estrenar sus alas sin haber pisado apenas la Tierra con sus piececitos de niña. Unos pies que no han tenido tiempo suficiente para aprender a caminar ni mucho menos a correr.

Maite se ahoga en la angustia de quien no tiene esperanza y de quien ha dejado de creer en los milagros. María era su pequeño milagro, su maravillosa rosa sin espinas. Y la muerte súbita se la ha arrebatado para siempre. Ya no disfrutará nunca más de ese ruiseñor de ojos gigantescos siempre abiertos, y de gorjeos continuados. A pesar del frío que le devuelve el pequeño cuerpo, la acuna en sus brazos y la besa contándola mil y un cuentos hasta que la noche deja paso a otra noche aún más oscura e incierta. La noche del desconsuelo, la noche en que la realidad palpable del águila solitaria le hace comprender que su querida niña luna, su bebé sonriente ya no volverá a estar con ella en el nido. Maite se siente mutilada. Sabe que cada parte de su cuerpo continúa colocada en su lugar; unida al resto por interminables cadenas de huesos y tendones, por carreteras de venas que cruzan toda su esencia corpórea. Lo sabe sí, pero ésta es para ella una jornada de sombras, de halcones y hechiceros que le han robado la razón de su existir.

Maite opina que su corazón late más lento (o al menos eso quisiera ella), como también querría que la decapitasen para no tener que pensar en un mañana que no desea ni puede afrontar.

Maite ha pasado a ser una isla a la deriva, un mar de deshielo, un desierto de sueños y alegrías, una tumba donde encerrar el amor infinito de una madre huérfana de hija. Antes, sin embargo, Maite rebosaba estrellas en su mirada y flores en su boca; ahora, en cambio... ahora ya no es nada.

3 de noviembre del 2011

Hoy me ha llegado una botella con un mensaje dentro, y me he acordado de Maite. Al abrir su interior los más ciegos sólo son capaces de ver un papel en blanco; otros creen atisbar en esa blancura ausente de líneas, la paz mundial. Pero estoy segura de que Maite sabrá interpretarlo de veras.

DESEOS IRREALIZABLES

2011-10-29T18:11:00.000+02:00

Estando a solas con mis versos, he deseado tu cuerpo y ha sido tan fuerte el deseo que he olvidado que tú estás viva y yo sólo soy un muerto.

TERCER GUARDIÁN DEL AÑO

2011-10-16T15:12:00.001+02:00

Para el Decimoséptimo reto de poesía en el foro. Está abierto el plazo y se necesita gente, así que date de alta. Un besazo enorme.

TERCER GUARDIÁN DEL AÑO

Guardián incansable
de la tercera esquina
en la cuadrícula del año,

anidas cercano al desierto,
ese señor oscuro y helado
aquí en el norte
llamado Invierno,

pero lo haces...
rodeado de lágrimas mansas
a veces de hojas

a veces de lluvia.

Tercer triángulo equilátero
con un mes por lado,
te alzas como bastión

de nostalgias y cambios de hora.

Cala del querer y no poder

favoreces el calor en el corazón
y el frío del cuerpo.
Mientras cada día resucitas...

risas y silencios

y bellezas ocres

que sangran la tierra.

EL MANOJO DE LAS SIETE LLAVES

2011-10-04T17:04:00.001+02:00

Se arrastraba con dificultad por los pasillos de la casa y a cada paso las maderas crujían bajo sus pies.

Tan viejo como las paredes de aquella vieja mansión y con una joroba tan grande como dos cabezas, se empeñaba en correr tan rápido como su pierna izquierda poliomelítica se lo permitía. Tarea inútil, desde luego. Manchas de sífilis marcaban su cara y el vitiligo en sus manos era acuciante. Parecía un ser fuera de lugar. Un execrable capricho de la naturaleza que debía permanecer alejado de la mirada inquisidora de ojos extraños. Nunca sentí repulsa hacia él, si acaso compasión.

Vivía allí desde tiempos inmemoriales y se decía que siempre había estado en aquel lugar, mucho antes incluso de que el primero de los varones de nuestra poderosa familia Vázquez decidiera edificar aquel bastión. Como si esperase la llegada de alguien...

Le recuerdo siempre con su melena rala y sudada, echando espumarajos por la boca a cada gruñido que lanzaba, pues era incapaz de hablar más de dos palabras seguidas. Vestido invariablemente con una mugrienta chaqueta gris, acostumbraba a llevar en su mano derecha o en alguno de los dos bolsillos de su inseparable chaqueta, un manojo de llaves. Siete en total según supe años más tarde, pero que nunca le vi usarlas para abrir puerta o candado alguno.

Siempre despertó mi interés ese llavero y a menudo provocaba al infeliz Fito (así le llamábamos), para que saliese a mi encuentro durante los juegos, y tener así la oportunidad de contemplar por un instante aquellas llaves que a mi parecer estaban embrujadas.

Soy consciente de que todo aquello no eran más que chiquilladas y desde fuera podrían parecer bromas crueles, pero a mi modo yo le quería. Supongo que a todos nos sucedía lo mismo. Sólo en el semblante de Clara, la menor de mis hermanas (yo era el único hijo varón de los siete) se dibujaba una mueca de asco cada vez que se cruzaba con él. Yo creo que en el fondo el pobre hombre le inspiraba miedo, siempre había sido la más impresionable de nosotros.

Aunque tarde o temprano la muerte siempre sale al encuentro de cada uno, no puedo evitar pensar que en nuestro caso la muerte nos golpeó a edad muy temprana: primero una fatal caída arrebató la vida a la frágil y enfermiza, Clara; el año siguiente unas fiebres se llevaron a Gloria, la mayor de los hermanos; y en pocos meses fueron Francisca y Teresa, las gemelas, un año menores que yo las que las siguieron a la tumba. Recuerdo como en un sueño velado, los entierros de cada una de ellas en el panteón familiar. Ceremonias sencillas que no impidieron el rumor por todo el pueblo, de una maldición en nuestra familia. Con varios meses de diferencia, el cielo pareció ponerse de acuerdo para abrirse en canal y acoger a aquellas víctimas inocentes, descendientes de Adán y Eva, con una desquiciante lluvia. El ruido de las gotas golpeando los blancos y pequeños ataudes me produce aún escalofríos. Mi madre no volvió a ser la misma desde entonces. Viuda desde la guerra, pasó de ser una mujer enérgica a ser una mujer asustadiza como un cervatillo. La casa se resintió de aquel cambio y la lección fue demasiado dura para todos: yo, un simple niño de apenas nueve años, comencé a llevar todo el peso de las finanzas y tierras. Mi madre, Leonor, pedestal y columna vertebral de la familia y de aquel hogar, poco a poco se fue apagando. Y así me vi obligado a madurar cuando todavía tenía edad para jugar a piratas. Hablaba y negociaba con comerciantes o el capataz y todo tipo de hombres de negocios, con la naturalidad de un hombre, mientras en el fondo de mi corazón durante las noches, albergaba en secreto la perentoria esperanza de descubrir el misterio de aquellas llaves.

No fue hasta varias décadas después, cuando la casualidad vino a revelarme tal secreto. Para entonces, yo ya era un hombre hecho y derecho. Terrateniente de varias de las fincas más prósperas de toda la provincia. Un hombre con fama de huraño y déspota, solo en el mundo (progresivamente cada miembro de mi familia había sido llamado a la diestra del señor), que vivía obsesionado por cuatro temas: la longevidad de uno de sus sirvientes; las múltiples y prontas muertes de sus seres más allegados; la prosperidad de sus negocios y tierras; y un peculiar manojo de llaves doradas que el más anciano de sus sirvientes siempre portaba consigo. Pues bien, como digo, fue la casualidad la que puso en mis manos la ocasión de descubrir la razón de aquel manojo.

Una tarde, tras regresar de mis tierras del norte, al finalizar la primera siega, Eugenia, la cocinera, me indicó que Fito había marchado a primera hora de la mañana y aún no había regresado. También me dijo que antes de marcharse había dejado una carta en mi alcoba. Aquello me inquietó: jamás en todos los años que había estado a nuestro servicio, Fito, había osado alejarse de nuestra propiedad. Tanto me impresionó aquel hecho, que no fue hasta que por mí mismo vi sobre el escritorio de mi habitación la carta del mayordomo y jardinero, cuando salí de mi letargo.

Era un sobre amarillento y pesado. De su interior salía un leve tintineo que puso mis sentidos alerta. Rasgué con premura el sobre y cogí nervioso el manojo. Tan sólo quedaba una llave en él. Cuando al comienzo eran siete las que lo completaban, según palabras del huido Fito. Junto a ellas, una carta de despedida (donde se mencionaba claramente que en un comienzo eran siete las llaves), y una escueta nota que rezaba: "Siete llaves cierran el círculo. Una por cada vástago. Todas complementarias, pero diferentes. Forjadas con metal especial, representan siete vidas. La última en caer, será la del único de los siete hijos de esta casa que sobreviva eternamente; y la primera en hacerlo, será la de la más débil, la única que de verdad tenga la suficiente inteligencia e intuición para saber del nexo invisible que une su vida con el frío metal. Cuando sólo quede una llave, habrá finalizado la misión del cancerbero".

LA GRANDEZA DE UN SUEÑO

2011-10-02T16:31:00.000+02:00

Siempre había soñado con ser bailarín, pero su naturaleza lo impedía. Durante las horas diurnas, al amparo de la luz del sol, escondido tras las cortinas de la ventana cercana, se imaginaba a sí mismo ensayando los diferentes pasos de baile: desde las cinco posturas básicas, hasta otros más complicados como el grand jetè o el vistoso fouettè. Su figura se erguía orgullosa y elegante entre arabesques que recreaban el esplendor de la flexibilidad de un cuerpo humano que parecía hecho de bambú, pero no era tarea fácil ser autodidacta.

Nadia, por su parte, la niña con la que compartía habitación en aquel hospital, anhelaba con todas sus fuerzas recuperar la belleza perdida tras el incendio (las pesadillas aún no habían desaparecido y apenas se atrevía a bailar). La pequeña polaca, se imaginaba a sí misma fresca y lozana, con fino cutis aterciopelado, a imitación de los coloreados pétalos del hermoso tulipán que soñaba con seguir sus pasos como bailarina.

Alegría. El club de los baúles

2011-09-25T16:27:00.001+02:00

La llamábamos Alegría. Estaba tan acostumbrada a tal apodo que ni recordaba cuál era su verdadero nombre. Su sencillez rallaba en lo pueril, pero era una chica encantadora, siempre optimista y con una risa de esas contagiosas que eliminan de cuajo la peor de las tristezas. Su aspecto frágil le confería aspecto de niña. Solía vestir vestidos vaporosos de finos tirantes, incluso en invierno, casi siempre blancos, porque decía que el blanco era un lienzo aún por pintar y ello le ayudaba a soñar, y porque la gasa de aquellos vestidos agitados por el viento, la hacía volar como si viajase en una nube, haciéndole cosquillas en las piernas.

Siempre sonriente y dispuesta a ver la vida bajo el prisma de color rosa, con su presencia iluminaba la más tenebrosa de las grutas, aunque nunca fue consciente de tal don y restaba importancia a los elogios dirigidos a ella y que la hacían agachar la cabeza un tanto incómoda, por esa muestra inesperada de atención. Adoraba las flores, los animales y los cuentos, y no se cansaba de decir que cuando más soñaba era estando despierta.

Su rincón favorito de la casa era el viejo desván. Allí entre polvo y trastos inútiles, un día me rebeló su secreto: en el interior de cada uno de los viejos baúles desperdigados en aquel lugar, guardaba sus pensamientos y sueños.

Siempre la consideré un hada… un espíritu libre. Desde el preciso momento en que me enseñó aquellos cofres, una vocecilla dentro de mí me la recuerda a cada instante. Pronto yo comencé a tener también mi propia colección de baúles, sólo que en cada uno de ellos únicamente guardo poemas y cartas de amor para ella. Son muchos los años que hace que no nos vemos, pero todos mis arcones llevan nombre de flor o título de cuento, y en el fondo de cada uno de ellos hay una pequeña bolsita que encierra un deseo, un beso para ella o polvos mágicos. Llevo acumulados más de diez mil papeles entre poemas y cartas, y presiento que me quedan otros tantos por escribirla, porque gracias a ella, he aprendido a soñar despierto y a valorar cada segundo como si fuera el último. Por ella he comprendido que la magia mueve montañas.

Supongo que lo suyo era una maravillosa enfermedad contagiosa, porque a pesar de todo el tiempo transcurrido, no he perdido la esperanza de volver a encontrarla, y sé que sabré reconocerla.

Nadie ha olvidado

2011-09-15T17:12:00.000+02:00

NADIE HA OLVIDADO
Mai sólo llevaba consigo una maloliente muñeca de trapo. Tenía ocho años cuando subió a ese tren a empellones empujada por la masa aterrorizada. Viajó entre extraños durante horas, desconcertada por el caos y el terror imperantes. Nadie escuchó su llantina, preocupados por preservar sus propias vidas. El recuerdo, de las últimas horas en el mercado con su hermana mayor, Mayra, su madre Maeko y su abuela Sakuro le sumía en una especie de dolor atenuado. Nada quedaba de los cuencos de especias; las demostraciones de la tradicional ceremonia del té o de los cánticos sintoístas. Nada de almendros, ni de abedules o fresnos, nada de los increíbles y monumentales arcos toriis. Sólo la nada… Al fondo, a muchos kilómetros, una enorme nube de humo y cenizas se destacaba en el horizonte, y con ella el olor a muerte.
Décadas después, nadie ha olvidado ese nombre: Hiroshima.

TE PIDO SÓLO UN FAVOR: SED FELICES (PARA EL 20º RETO GENERAL)

2011-09-13T22:51:00.001+02:00

Cuando esa tarde de viernes miré en mis bolsillos y no encontré más que la triste tela y un agujero, comprendí que a mi vida había llegado definitivamente el tiempo de estrecheces y penurias, de llantos contenidos ante los míos para llorar auténticos mares a solas.

Ni los chistes de Mario me hicieron sonreír aquella tarde. Recordé con cierta nostalgia el anuncio de una conocida marca de cerveza, donde se hablaba de los buenos amigos, los de la cuadrilla de toda la vida, que cedían una parte de su cerveza al amigo en paro. Era un anuncio que tocaba la fibra sensible, un buen reclamo publicitario, sin duda; pero uno jamás piensa que le pueda tocar a él, estar en esa cuerda floja.

Esa tarde volví a casa andando (hacía tiempo que no me podía permitir otra cosa), cabizbajo y descorazonado, sumido en mis propios pensamientos y sin reparar en la insistente lluvia que hacía al resto correr como posesos en busca de algún refugio, en una cafetería cercana o alguna tienda, mientras yo seguía a mi propio ritmo, como si mi corazón ya no bombease con suficiente fuerza a mis treinta y pocos años. Al llegar a casa, no hubo beso de buenas noches a mi mujer y mi lado de la cama resultaba frío como un puñal; no tanto por mis ropas empapadas, sino por la certeza del duro mañana que acechaba entre las sombras a nuestra familia. Unas sombras de las que yo quería proteger a los míos, pero para las que no contaba con lanza ni armadura, aunque sí con una hipoteca y un préstamo personal.

No recuerdo nada más de ese fin de semana, salvo las pesadillas y las mentiras vergonzantes que iba encadenando una tras otra para reducir gastos en comida, gastos en calzado, diversión y en tantas otras cosas. Sentí rencor hacia mí mismo, hacia mi poco temperamento, hacia nuestra falta de previsión.

La mañana del lunes, el primero en paro, fue una auténtica farsa. Me duché y desayuné, fingiendo que mi rutina era la de siempre. Incluso fingí desapasionamiento en el beso que di a Nora esa mañana, cuando en realidad mis labios luchaban por aferrarse a los suyos como el ahogado que resucita tras la maniobra del boca a boca. Por momentos temí que la congoja que atenazaba mi corazón rebelase a ella y a los niños mi calvario... nuestro calvario compartido, pero callé como un muerto. Supongo que en el fondo era eso lo que yo era en aquel instante; un muerto que no ha asumido su propio deceso o lo que es peor aún, un vivo que quiere morirse porque no ve salida a su situación. Estuve varias horas en la cola del paro y en cada cara creí ver una historia. A veces eran similares a la mía: hombre exitoso que deja de ser válido para su empresa de la noche a la mañana, porque ya no es productivo; en otras veía no al padre o a la madre que como yo engrosaba esa degradante fila de apestados, sino a los niños y ancianos que dependían de su subsidio. Envidié al pobre muchacho que llevaba el pesado y maltrecho carro de la compra repleto de publicidad para ganar cuatro duros mal contados. Fue una mañana demasiado larga...

Una vez en la calle, anduve de lado a lado sin ver ni oír nada de lo que acontecía a mi alrededor. Inmerso en una burbuja de irrealidad y frustración. Y sobre todo pené mucho, caminé otro tanto y llamé a tantas puertas como viejos favores importantes había hecho a lo largo de mi vida. No hubo suerte esa mañana.

Pero aún no había tocado fondo, no tan pronto, no a la primera de cambio. Ese deambular se repitió día tras día, durante meses, hasta que la verdad salió a la luz entre tanta mentira, porque los recibos no se pagaban a tiempo. Y el golpe que tomé por definitivo, sobrevino meses después cuando la orden de desahucio hizo trizas nuestra pequeña familia, para entonces el declive ya se notaba en nuestros cuerpos, mucho más delgados y enfermizos. A plena luz del día, una mañana de un trece de septiembre del dos mil once, la noche se abalanzó sobre nosotros: de ser cuatro pasamos a ser tres y uno. Vosotros con vuestros padres, yo por mi lado. Pero ni ése fue el final. La fina línea del abismo se convirtió en un microscópico punto, y empecé a mirar los puentes ya no como ese lugar donde citarse o como ese monumento que visitan miles de turistas, sino como en un hogar, al igual que tantos infelices y desharrapados lo habían venido haciendo antes que yo. Jamás creemos que nosotros podemos ser uno de ellos el día menos pensado, mañana mismo, sin ir más lejos. Y ese mañana ya es hoy. Y tenemos a nuestro cargo la bendita cruz de nuestros hijos, almas inocentes que no merecen vivir en la indigencia, cuando hasta ahora no se les ha negado ni un caramelo, ni una chuchería. Pero para mí, entonces, ya no había un nosotros, sino un yo borroso, maloliente y sobre todo dolido. Enfadado con los Indignados, indignado con los inconformistas y los enfadados. Cansado... muy cansado.

Y es hoy, tras tantos años sin verte, sin hablarte, sin acariciarte, cuando este mismo cuerpo triste, te pide perdón por no haber sido capaz de cumplir su promesa hecha en el altar. No la de la parte en que se habla de la muerte, sino la de la riqueza y la pobreza. Debí haberte advertido antes, de lo que estaba sucediendo. Me hubiese gustado veros a ti y a los niños, pero comprendo tus negativas y no te culpo. Te pido sólo un favor: sed felices.

Querer es lo que cuenta

2011-09-03T12:51:00.000+02:00

Hacía años que soñaba contigo sin saberlo. Mi propia guitarra fue más lista y a diario dotaba de fuego a mis dedos para que ejecutasen nuevas y difíciles melodías. Mientras… yo cerraba los ojos, por miedo a que mis sueños escaparan sin mi consentimiento volando al otro lado del mundo y tropezaran con el irreproducible verde esmeralda de tus ojos almendrados, revelándote mis secretos.

Tú en la costa gaditana y yo a los pies de la Torre de Hércules, éramos dos solitarios guerreros pertrechados con yelmo y armadura, asestando torpes mandobles a la vida con risas nubladas, porque aún no nos teníamos el uno al otro; dejándonos arrastrar por la existencia como si fueran otras las personas que cabalgaban a lomos de ella o como si no nos importara lo más mínimo el camino o la meta.

En algún momento debí descender a tierra y al bajar de mi nube, la casualidad en forma de invisible hilo de Ariadna, me empujó hacia ti, y lo hizo algo más al sur de mi norte habitual y algo más al norte de tu sur habitual. En Salamanca. No me preguntes porqués ni cómos, pues la magia es inexplicable. Simplemente disfruta de cada momento como si fuera el último, tal y como yo he aprendido a hacerlo desde que te encontré.

Nunca un faquir padeció tanto como yo lo había hecho hasta ese instante, ni faroleó de sus logros como lo he venido haciendo durante estos maravillosos doscientos ochenta y tres millones novecientos noventa y seis mil ochocientos segundos que llevas habitando mi corazón y mi piel.

Cada mañana, contemplo el cielo agradecido y ensimismado, pensando en los ochenta y seis mil cuatrocientos segundos de felicidad infinita que están por delante. Una vez de regreso a casa, tras el trabajo o las copas con los amigos, hago el amor contigo, atrapado en tu verde impronunciable, con la misma entrega y el mismo deseo que en ese lejano día de nuestro reencuentro. Y digo bien: reencuentro porque en este tiempo he comprendido que ambos éramos piezas de un mismo puzle incompleto. Por eso no te extrañes si en cuanto sale la primera estrella me escuchas susurrarle:

“QUERER ES SIEMPRE MÁS VALIOSO QUE QUE TE QUIERAN”.

NOTA: Frase final entrecomillada, tomada de la novela de Albert Espinosa “Si tú me dices ven lo dejo todo… pero dime ven”, (pág. 198).

RECUPERANDO ALGUNOS TWEETS NUEVAMENTE

2011-08-31T07:16:00.000+02:00

Pienso en el color rojo y siento tus labios; con elverde tu mirada; con el negro el dolor de mi alma y con el blanco tus cariciasvacías.
Llevaba un parcheen el ojo porque en el corazón ya llevaba demasiados remiendos.
Aquel muñeco dearena era tan perfecto que cuando la ola lo golpeó arrancándole un brazo, creyósentir el dolor y lloró.
Adivinaba el pasadocon sólo un leve vistazo en la palma de la mano y por eso los gobernantes yreyes del planeta lo agasajaban.
Se creía muyimportante: siempre iba al final de los textos cerrando la comitiva de letras,pidiendo silencio. Le llamaban punto.
Las pruebas sonconcluyentes: murió decapitado. Lo que no sabemos es a quién pertenece lacabeza de mujer que encontramos.

ALGUNOS MICROPOEMAS FRAGUADOS EN TWITTER

2011-08-26T16:05:00.000+02:00

Dejo programada esta pequeña entrada con algunos micropoemas que he ido escribiendo en los últimos meses.

Adoro el silenciodel agua y el ruido de las nubes.
Camino entre nubescegada por encontrarte, pero cuando te encuentro tus besos me saben a nada.
En mis ojos llevoel secreto del rocío que cae en cascada por mis mejillas y empapa tus manos.
No te sonrío pormiedo a delatarme. Sé que mis ojos contarán lo que nunca te dijeron mis labios.
En lasciudades hasta las sonrisas parecen enjauladas.

La casona

2011-08-20T07:30:00.005+02:00

En previsión de no estar en próximas fechas por aquí y para evitar que esto se quede totalmente vacío, dejé programada en julio esta entrada. Se trata de nuevo, de otro ejercicio propuesto en el taller de los jueves. “¿A qué tienes miedo?”, era la pregunta a la que debíamos responder con nuestro relato.

Vivíamos en un viejo caserón. Demasiado suntuoso para una familia tan pequeña como la nuestra y demasiado tenebroso para la explosiva imaginación de un niño. Aquella casa imponente era como una especie de isla en medio del bosque, una auténtica ciudadela colosal y sobre todo monstruosa que en lo más hondo de la espesura, estaba siempre medio en tinieblas. Los únicos pájaros que se veían por allí eran cuervos y búhos o lechuzas.

La luz lunar, proyectada sobre su fachada, hacía tal juego de sombras, haciéndola semajante a una gigantesca calavera) que hasta los sirvientes evitaban salir al frondoso jardín a realizar sus tareas o siquiera atravesar la puerta principal, temiendo de algún modo que aquella casa les sometiera a su voluntad o tomase represalias contra ellos o sus familias si intentaban escapar de aquel lugar. Supongo que desde el principio fuimos conscientes de que acabaríamos allí nuestros días.

El terror que nos atenazaba, no se debía tan sólo a aquella casa que atraía y aterraba con la misma intensidad, sino a la sólida negrura circundante. Escapar de sus enormes fauces y sus decenas de ojos de oscuro cristal era nuestro deseo más ferviente, pero la casona dominaba todo en el sentido más estricto. Se imponía en el paisaje como una enorme fisura purulenta, y por otra parte coartaba nuestra libertad de acción o de pensamiento. Ella tenía voluntad propia y gobernaba las vidas de hombres y bestias. A su lado, los altos chopos, fresnos y robles parecían minúsculos hierbajos; además en el jardín predominaban las malas hierbas y toda clase de plantas trepadoras crecían sin orden ni concierto: por mucho que el servicio se empeñase en cortarlas o arrancarlas de raíz, ellas brotaban de un día para otro con la misma rapidez con que uno pasa la página de un libro. Bajo sus dominios éramos insignificantes marionetas de las que se había apoderado. La casa se erigía como una gigantesca flor carnívora, despiadada y hambrienta, que se alimentaba de nuestras esperanzas e ilusiones al principio y de nuestros temores y secretos después. Cuanto mayor era nuestra inseguridad más grande y siniestra resultaba. En su interior nos convertíamos en proyecciones de sus techos y paredes. Pasábamos a ser meros ojos cadavéricos sin capacidad de habla o de razonamiento. El latir de nuestros corazones quedaba supeditado al recuerdo. Jamás se escuchó una risa en sus habitaciones o pasillos, ni se percibió una caricia. A veces las maderas de sus suelos crujían de improviso, provocando auténticos colapsos nerviosos en los escasos invitados que nunca prolongaban su estancia entre nosotros, más allá de la tradicional hora del té; otras veces eran los espesos cortinajes o tapices los que provocaban gritos y miradas de pánico. La única música que se oyó entre sus cuatro paredes, fue la inquietante melodía a piano, convertida ya en costumbre cada madrugada, cuando aún dormíamos todos los habitantes de la casa, y que nos desvelaba aterrorizados, poniéndonos en guardia a la espera del golpe final que acabase con nuestras vidas y que nunca llegaba.

Crecí sin amigos. Bajo las enseñanzas de un tutor estirado y famélico por quien nunca sentí admiración o respeto, pero que en cierto modo fue lo más parecido a un compañero de juegos. Por él supe que había todo un mundo lleno de posibilidades más allá de aquel cementerio en que vivíamos, y ansié la libertad de otros aires.

No logro comprender cómo reuní el valor para sacar los fósforos del cajón de la mesa de la cocina y prender fuego a aquel piano. Quizá lo hice queriendo huir de las ataduras de mi eterno pantalón corto estudiantil… A cada uno de mis pasos sentía posarse sobre mí la inquisidora sombra del monstruo, pero un sentimiento desconocido hasta el momento, me impulsaba a seguir adelante pertrechado con mi caja de cerillas de cabeza grande. Alaridos y voces desconocidas en tono insultante e increpador o temerosas y familiares las otras, salían a mi encuentro y me invitaban al escalofrío y al llanto. Pero yo seguí. Lo hice impulsado por el afán de romper para siempre con la opresiva cadena de pesadillas que se agolpaban en mi cabeza: mi madre a quien veía preñada y desangrada mientras se ahogaba en una bañera, mientras yo desde el otro lado de la puerta trataba de abrirla sin que el pomo respondiese a mis intentos o golpes; mi padre tomando parte de una bacanal, rodeado de mujeres hermosas que se acercaban a él lujuriosas y que lo devoraban a mordiscos hasta que sólo dejaban un esqueleto ensangrentado…

Lo que ignoraba entonces es que hay monstruos que nunca se desvanecen y que muy a mi pesar nunca fui libre ni entonces ni ahora. El hecho de haber olvidado quemar el cobertizo que quedaba a varios metros de aquella atormentadora casa, aún impide que duerma con tranquilidad.

CONCURSO DE VERANO EN NUNCAJAMÁS

2011-08-15T01:00:00.002+02:00

También nosotros necesitamos un respiro para leer, escribir y en fin disfrutar el verano, pero no vamos a dejar nuestro querido foro abandonado. ¡No os inquietéis! Durante ese tiempo podréis seguir publicando cosillas en "Escritura libre"; debatir temas ya abiertos o abrir nuevos; presentaros como usuarios; comentar vuestras lecturas, series o películas, etc. Por eso, aunque los retos se paralicen por unos días, el foro no se cerrará. De hecho, os proponemos un refrescante concurso que esperamos sea de vuestro agrado. A continuación os van las bases de este certamen. No olvidéis que se precisan tres cosas:

Por una parte ser usuario activo del foro, entendiendo como tal a quien tiene su perfil con enlace a su blog y ha participado al menos en los últimos seis meses en alguno de los temas (aún estais a tiempo para daros de alta si no lo habéis hecho ya).
Por otra ser seguidor del blog nuncajamasiano.
Y en tercer lugar la colocación del banner del concurso en un lugar sitio del blog del que sois autores.

Quizá os resulten muchas exigencias, pero si lo pensais... este concurso no tiene otra finalidad que dar un nuevo impulso tanto al foro como a este blog. De sobra conocéis la situación por la que estamos pasando desde hace algunos meses, y pensamos que a cambio lo que se os pide es más simbólico que otra cosa. En fin, no me extiendo más y voy al meollo del asunto.

Comienzo por colgar aquí el banner que habréis de presentar en vuestros respectivos blogs (redireccionando a esta entrada), para después invitaros a abrir boca con las bases. Esperamos expectantes vuestros relatos.

_________________________________________

Bases:

Tema

• El tema será… placer(es).
• Los relatos deberán adecuarse al tema y contenidos del concurso. El Foro y con él los miembros del jurado, se reservan el derecho de aceptación de las obras según se adecuen o no a la temática del concurso.

Participantes

•Podrán participar todos aquellos usuarios activos del foro, residentes en territorio español que lo deseen siempre y cuando sean mayores de edad, (se consideran miembros activos aquellos que han participado en alguno de los hilos en al menos los últimos seis meses y que además cuentan con enlace visible a su blog en el perfil de usuarios).
•Deberán colgar en lugar visible de su blog, el banner creado para el concurso, así como hacer una entrada en su bitácora comentando el evento. Recordad que no se aceptan blogs compartidos.
• Además se precisa que sean seguidores de nuestro blog.

Características de los relatos
• Los relatos estarán escritos en castellano y llevarán título.
• Se firmará con seudónimo siempre distinto al que se usa en el foro como usuario.
• Su extensión no superará en ningún caso las 600 palabras (incluidas las del título), en letra Times New Roman, cuerpo 12.
• Los relatos deberán ser originales, no publicados anteriormente en ningún medio, ni haber sido premiados en ningún concurso.

Presentación de los relatos
• Cada concursante inscribirá un único relato.
• Los participantes deberán enviar un e-mail a la dirección electrónica creada para el concurso: concursosnuncajamas@abracadabra-nuncajamas.com En ese e-mail irán dos archivos adjuntos ambos en formato Word (extensión .doc). En el primero figurará el texto debidamente titulado y
firmado bajo seudónimo (distinto del nick usado como usuario del foro), y en el otro archivo los datos personales siguientes: (Nick del foro; seudónimo; título del relato; dirección de correo electrónico, para contacto en caso de resultar ganador de uno de los tres premios; dirección de su blog; y preferencias lectoras para que uno de los títulos de los libros se ajuste a los gustos en caso de resultar ganador del Primer Premio).
• Los participantes en el concurso responderán personalmente de la legítima titularidad y originalidad de la obra en los términos a que se refiere el Texto Refundido de la Ley de Propiedad Intelectual, garantizando, por la sola participación en este concurso, dicha titularidad así como el carácter original e inédito de la obra.

Plazo

• El plazo para presentar textos al “I Certamen de Relatos Breves del Foro de Nuncajamás” se abre el 15 de agosto de 2011 y finalizará a las 24:00 horas del día 10 de septiembre de 2011 (hora peninsular).

Premios
El concurso está dotado de los siguientes premios:

• Primer premio:
Diploma y un lote de tres libros: uno de ellos con nota dedicatoria del autor; así como un punto de lectura original y exclusivo. El relato ganador será publicado en el blog del Foro.
• Accésit: Diploma y un libro con nota dedicatoria del autor; así como un punto de lectura original y exclusivo.
• Tercer Premio: Diploma y un punto de lectura original y exclusivo.
• Todos los relatos participantes se recopilarán en un archivo .pdf, disponible sólo mediante petición directa a la administradora del foro, una vez se haya dado el fallo. A los tres premiados se les enviará mediante correo electrónico directamente. Al igual que a todos los miembros del jurado.

Jurado

El jurado, cuyo fallo será inapelable, estará compuesto por blogueros amantes de la escritura, sean miembros o no del Foro, así como por la administradora del Foro, y por supuesto no podrán participar.

El fallo del jurado se comunicará a lo largo del mes siguiente y nunca antes del día 10 de octubre, tanto directamente a cada uno de los tres vencedores como a través del Foro y del Blog.

Aceptación
La presentación de las obras a este concurso implica la total aceptación de estas bases. En ningún caso se exigirá la renuncia a la autoría de los relatos enviados, pero sí se exige que no se publiquen en el blog antes de haberse celebrado el fallo.

El Foro se reserva el derecho a modificar las presentes bases por cualquier causa justificada.

TIERRA, TRAGÁTELOS

2011-08-11T20:22:00.005+02:00

Este relato surge a partir de un título que nos ha propuesto hoy mismo, Víctor, en el foro. Lo he escrito a vuelapluma confío en que os agrade. Un abrazo.

TIERRA, TRAGÁTELOS

Estoy más muerta que viva, gracias a la ceguera de todo un pueblo que ha pagado con desdenes todos mis esfuerzos por aclarar la verdad de aquello días. Cuando camino por las calles siento que cuchichean sobre mí, y el adobe de la más humilde de las casas se me antoja un paraíso, porque se me han negado la ternura y la compasión, pero sobre todo la palabra. Nunca hasta ahora había conocido el peso del silencio cuando no se busca y me aterra comprender que si mi buen Dios no lo remedia, será así como acabe mis días. Tratada como una alimaña.

Ni nuestro buen cura que predica a sus fieles desde el púlpito en la iglesia la capacidad del perdón, es capaz de seguir sus propios consejos. Por más que trato de congraciarme con ellos o de explicar que el incendio no lo provoqué yo, sino que fue consecuencia de la cólera de la señora, nadie osa escucharme.

Son cientos, si no miles, las veces que he tratado de expurgar mi impuesto pecado para ser readmitida entre ellos, pero la señora tiene tanto poder en la aldea que hasta el mismísimo alcalde se doblega ante ella.

He pasado muchas noches en vela, creyendo que en la oscuridad de la noche alguien pudiera tomar la justicia por su mano y acabar conmigo, pero por el momento ese temor es infundado. Desconozco aún los motivos por los que nadie ha dado aún ese paso, pero juro que estaré preparada para cuando llegue ese instante. Si es preciso, una vez me hayan muerto, viajaré desde el mismo infierno para que se sepa la verdad y comprendan el mal que me han ocasionado por tanto tiempo sin motivo. Será su misma conciencia la que les asfixie y les convierta en despojos. Ellos serán los auténticos pecadores y sí todas nuestras almas serán corruptas entonces... pero mi honor estará vengado.

ALGUNOS TWEETS DE ESTOS MESES

2011-08-08T16:02:00.000+02:00

Anuncio: "busco duendecilloverde que haga de cada instante magia. Mejor si es irlandés. Abstenersepartidarios de magia negra".
Un enorme conejo salió a escena yde un sombrero de chistera sacó un pequeño hombrecillo que atribulado confesabaser el mago.
Frotó la lámpara y formuló sudeseo: "tener las pirámides al alcance de mi mano", y el genio leregaló un llavero en forma de pirámide.

MALETAS Y OTROS DISGUSTOS

2011-07-23T21:21:00.001+02:00

Éste también es un ejercicio que nos propuso, Llum, la profesora del taller, y como el post anterior lleva varias semanas, yo diría que meses, guardado en mi cuaderno de ejercicios. Demasiado tiempo para no haberlo compartido.

En esta actividad habíamos de hacer un texto donde predominase el monólogo interior y había de aparecer como elemento conductor de la trama una maleta. Perdonad mi torpeza con los signos ortotipográficos. No es tan fácil emplearlos como parece. Si alguno domina el tema de las comillas que me lo aclare, por favor, he consultado varios libros y aun así me he quedado con la sensación de no haberlas empleado correctamente. Desgraciadamente ésa es una de las cosas las que Llum no nos hace indicaciones ni correcciones.

>>Está nevando copiosamente y este hombre aún no ha vuelto. Hace tiempo que dejaron de verse sus huellas en lo que antes era suelo embarrado. >>

Se escucha un golpe seco fuera.

>>Quizá sea él… No, ya veo que es la verja exterior. Como siempre ha vuelto a dejarla abierta. Mira que se lo tengo dicho, pero nada, no hay manera de que cumpla mis indicaciones. Manías, las llama el. “Lo tuyo no son más que manías”, suele decirme. ¡Qué hombre tan terco! Lo mismo sucede con sus pantalones y camisas: yo se los plancho con todo esmero y él acto seguido, los tira de cualquier manera sobre la cama, el sofá o donde pille. ¡Hombres! Si ya me lo dijo mi madre: “no intentes cambiar a un hombre, pues es tarea perdida”.

>>¡Qué barbaridad! Es tardísimo y este marido mío ni siquiera ha llevado bufanda, guantes o paraguas. >>

La mujer sigue hurgando y trasteando por cada rincón de la casa.

>>Qué raro, yo juraría que estaba por aquí… A ver cuándo ordeno este armario. Mañana sin falta le digo a Rodrigo que lo haga y que de paso arregle la balda superior (lleva meses así), cualquier día se nos cae encima. ¿Dónde la habré puesto! Esta cabeza mía… Al final voy a tener que apuntar todo en una agenda o mediante pegatinas>>, sigue repitiéndose nerviosa.

“Si no está aquí, quizá esté en el baúl del sótano”, piensa esperanzada, “Nada, tampoco. No hay manera… Y este Rodrigo mío sin venir. ¿Le habrá pasado algo? Si no sé nada de él en unos minutos, tendré que llamar a la policía o a los hospitales. Bueno, mejor no inquietarme demasiado, si no luego me tachará de histérica. ¡Dios mío, en mangas de camisa que se ha ido!, ¡va a coger una pulmonía! Y luego, por supuesto, ¿quién tiene que aguantar sus resfriados y su mal humor? Pues yo, sin ir más lejos. ¡Qué paciencia!... Cuando venga me va a oír, ¡vaya que sí! Sin móvil ni nada que está siempre, porque para eso es como un crío: dice que no quiere móvil y no hay quien le convenza de lo prácticos que son. ¿Tanto le cuesta darme el capricho para no preocuparme a lo tonto? Me llama, me avisa, me dice que está en el bar o en casa de Federico y Loli y me quedo tan tranquila. No hay derecho a que me haga sufrir de esta manera malsana. ¿Será egoísta!”

>>¡Qué barbaridad y la dichosa maleta roja sin aparecer! No sé dónde más mirar… no está ni en el dormitorio, ni en el sótano, ni en el garaje tampoco. He puesto la casa patas arriba para nada. ¿Será posible! Bastantes cosas tengo que hacer yo como para andar jugando al escondite con la maleta. Se acabó. Cuando llegue Rodrigo que la busque.

>>¡Uy!, ¿eso que suena es el teléfono? ¡Ay, Virgen santa, que sea mi Rodrigo y esté bien, por favor!

—Diga…

—Águeda, soy yo—quien habla es Rodrigo—. Lo que tengo que decirte es muy importante, así que no me interrumpas, por favor. Y sobre todo no llores.

Águeda ahoga un suspiro de angustia.

—¿Estás bien, Rodri…?

—A ver—le dice él cortante—, te he dicho que no me interrumpas. El viaje que íbamos a hacer a Italia tendremos que suspenderlo me temo.

—Pero, ¿por qué?, ¿estás bien? ¡Ay, Dios mío!, ¿qué ha pasado?

—Primero: no grites. Segundo: sí, estoy bien. Tercero… ¿no habrás llamado a la policía o a los hospitales, verdad Águeda?, porque nos conocemos…

—Pues… No, la verdad… he estado tentada, pero no.

—Bien. Mejor así. Por cierto, la maleta roja la tengo yo.

—¡Que te has llevado la maleta!, ¿se puede saber para qué?

—No es ésa la cuestión, Águeda, sino porqué.

— ¡Que más da por qué que para qué?—grita exaltada—¿Me lo vas a explicar o no?, ¿te parece bonito haberme tenido toda la mañana danzando por la casa buscándola? Ni la comida tengo hecha todavía. Te callas, ¿verdad? No tienes nada que decirme, claro…

—Mira, Aguedita, antes de colgarte por tus malos modos e interrumpir esta cordial conversación, te diré que me marcho. Mejor dicho: me he ido bien lejos. Se acabó. Te dejo. Estoy harto de tus gritos y de que jamás me escuches.

—¡Que yo grito? El único que se pone como un basilisco eres tú. Me vas a oír cuando vuelvas, porque seguro que nadie te aguanta tanto como yo. ¿Rodrigo sigues ahí? ¿Rodrigo?

—…

ABISMO GENERACIONAL

2011-07-23T21:19:00.001+02:00

Éste texto es un ejercicio que se nos propuso hace meses en el taller al que asisto los jueves. No me convenció y al final lo dejé aparcado. Hoy lo saco a la palestra para que no desaparezca para siempre. Debíamos de usar una palabra facilitada por nuestro compañero de la derecha (en mi caso la palabra es tarambana) y además hablar del término crisis.

—Los tarambanas están en crisis—. Me soltó el abuelo de repente—. Ahora entre tanto metrosexual y tanto libertinaje no hay quien pueda ejercer como tal—, continuó diciendo para mi asombro.

— ¡Qué tiempos aquellos en que los muchachos sacaban pecho, orgullosos de tener una novia en cada puerto!—se calló nostálgico.

Yo entre tanto, no paraba de girar como una peonza sobre mis pies en busca de una cámara oculta que no encontré, hasta que caí mareada al suelo. No podía dar crédito a lo que estaba escuchando… Por su parte, el abuelo absorto en sus recuerdos continuó con su perorata sobre el amor libre y los años de dominación troglodita.

Traté de prestar atención a sus palabras, pero nunca había sido tan consciente del abismo generacional entre ambos. Si hubiese visto un dinosaurio cruzar la carretera, mi perplejidad no hubiera resultado mayor que al escuchar aquella sarta de comentarios machistas. El abuelo acompañaba su discurso con enérgicos aspavientos o incluso golpes en la mesa con el puño cerrado para dar más énfasis a sus palabras. Eso me hizo comprender que aquel tema constituía la base en la que había cimentado su vida. Sentí compasión por mi añorada abuela y por extensión a mi madre, única hija del matrimonio.

Aquella tarde fue reveladora para mí. Además de la Crisis Mundial que tan atormentados nos tenía a todos, mi existencia estaba dando un giro de ciento ochenta grados, por otra de carácter bien distinto. La incomprensión pendía sobre nuestras cabezas cual espada de Damocles. La palabra crisis ya no era un simple ectoplasma anclado en el subconsciente del miedo colectivo. La crisis con mayúsculas me había arrollado como un tren descarrilado, pues mi escala de valores acababa de ser dinamitada sin anestesia.

¿Caso sin resolver?

2011-07-13T21:55:00.002+02:00

Hoy he acudido a una sesión de Bilbaorelata. Un taller de literatura minimalista, tal y como ellos se definen y si puedo repetiré la experiencia. En esta ocasión se proponía como tema un Microrrelato policíaco. La verdad es que en sólo diez minutos que se daban de margen tras la lectura de los ejemplos, para crear el micro, no sé si el mío encaja muy bien en ello, pero bueno es lo que he escrito.

Perdido en la sierra y de difícil acceso, aquel era un pueblo de viejos. Inexplicablemente a las noches se escuchaban risas de niños, salidas no se sabía de dónde.

Cuando encomendaron a la detective investigar sobre ello, jamás pensó que acabaría formando parte de aquel enigma: ancianos de día... niños de noche por toda la eternidad.

Si te gusta lo que lees aquí, disfrútalo por favor desde el blog, pero no lo copies. Puedes leer más escritos míos en mi otra bitácora: www.mimundomiburbuja.blogspot.com Respeta mi propiedad intelectual. Gracias.

Para el decimoséptimo reto de microrrelatos

2011-07-10T20:04:00.002+02:00

Se ve que estamos muy veraniegos en el foro y por eso se repite el tema para este reto, respecto al de poesía, pues en éste se nos exige también hablar sobre el verano, por supuesto con cierto toque de originalidad y en menos palabras (máximo 150). A propósito, si queréis podéis participar en esta convocatoria, bastará con que os déis de alta en el foro previamente.

HARTO DE ECHAR RAÍCES

¡Estoy cansado de tanto campo y tanto calor! Me trajeron aquí cuando apenas era un ser microscópico y desde entonces no he salido de estas tierras. Necesito cambiar de aires y conocer otros sitios, otras gentes... El paisaje que se extiende ante mí es realmente hermoso, pero tras tanto tiempo contemplando el mismo horizonte uno también se cansa. Me voy de vacaciones y lo haré bien lejos, preferentemente a una gran ciudad donde llueva y haya más gente que perros.

Y tras estos pensamientos el girasol dio la espalda a la luz y arrancó sus raíces de la tierra para ir a conocer mundo. Lástima que no pudo llegar muy lejos.

_________________

Para el decimoquinto reto de poesía

2011-07-10T19:56:00.001+02:00

Este poema que ahora os presento, nace en realidad para mi participación en el último reto del Foro de Nuncajamás y lo hace además sin estructura formal aparente, como si se tratase de un compendio de micropoemas, pues una de las alternativas era precisamente ésa; la otra, en cambio, era la de hablar sobre el verano sin necesidad de rima o estrofas preestablecidas.

Por cierto, hasta el día 20 de julio a la medianoche (hora peninsular) se puede participar. Sólo hay que darse previamente de alta en el foro y por supuesto añadir en vuestro perfil de usuarios el enlace con vuestro blog individual.

LA FELICIDAD DEL VERANO

Las bicis corren al son del viento
y despiertan mi alegría.
A veces cuesta abajo
a veces cuesta arriba,
pero siempre en paralelo
a los cereales en espiga.

Bajo el sol pace la calma
y maduran las frutas
mientras las moscas
se emborrachan en ella
o hacen sus nidos entre el azúcar.

La manga corta se arrellana
en un rincón de tus brazos
y deja al descubierto
poemas en tu piel
y rosas en mis labios.

El calor nos pide agua
mientras los bosques
duermen en sombras
que nos cantan los pájaros,
y los puentes suspiran gozosos
al refrescarse las bocas.

Las avispas muerden con saña
tu carne... allá donde te abrazaría;
las culebras sueñan con libros;
las cigüeñas con su campanario;
las ranas con libélulas;
las abejas con su miel;
las luciérnagas con la noche
y las nubes... con su tormenta.

Y en la plaza del pueblo
a la salida de misa el domingo
soñamos todos,
pues entre balones y globos
viajan amores nuevos
y sestean los pasados.

Y estas vacaciones
sin descanso para mis sentidos
son las que más disfruto,
porque están hechas:
de sensaciones y olores amigos,
de lluvia de estrellas y conciertos,
de recuerdos y deseos,
de refrescos y cenas con fotos imposibles.]
¡Y así es como me siento viva!

La voz de alarma

2011-07-04T08:30:00.001+02:00

Te miro a escondidas y cuando sé que eres tú quien me mira, desvío la mirada. Finjo que el reflejo del sol no me permite ver bien y guiño los ojos: primero uno, luego el otro. Hasta ahí todo está controlado. Un inocente juego de seducción que no lleva a ninguna parte. El problema llega cuando te acercas por mi espalda y me rozas de manera imperceptible, pues un sexto sentido eriza el vello de todo mi cuerpo y me hace comprender que estás detrás, mucho antes de que me susurres algo al oído. Sigo siendo fuerte y contengo un suspiro de deseo. Me presionas aún más y te pones a mi lado, cabeza con cabeza, tu boca a escasos centímetros de la mía y sonriendo como sólo tú lo haces. Rozas como por casualidad mi brazo o mi mano. Una voz de alarma desata mis endorfinas. Tengo que ir al baño.

Colores y sentidos

2011-06-28T11:10:00.001+02:00

Me pongo de rodillas en el frío suelo y noto como todo mi cuerpo tiembla. Mi mente viaja a otros lugares y recupera para mí todos los colores posibles. Me siento enloquecer.

Abro de nuevo los ojos y el verde que veo en aquel manto me recuerda tus braguitas. Me avergüenzo y cierro otra vez los ojos. Aprieto los puños con saña hasta hacerme sangrar; esa sangre rojísima me traslada al rojo de tu boca, y lloro desolado. El marrón de la madera del banco que cruje a mi espalda es el de aquel bendito suelo donde nuestros cuerpos se conectaron la última vez, y tiemblo aún más. Esta vez de deseo.

No es preciso que te toque para saber que te deseo. Ni es necesario que te espíe. Tampoco necesito beber de tu cuerpo trazando senderos prohibidos, pues aunque fuese ciego te vería con la misma intensidad con que lo hago ahora y aunque fuese manco te acariciaría con cada uno de mis otros cuatros sentidos intactos.

Quiero poseerte cada milésima de segundo, mientras el más grande de los meteoritos asola la Tierra. Quiero morir matándote a pequeños mordiscos de lujuria. Quiero entrar en ti y penetrarte hasta arrancarte un grito de clemencia o de agradecimiento. Quiero que mi corazón lata al compás del tuyo y olvidarme de mi cuerpo para adorar cada centímetro de tus piernas y de tus pechos. Quiero convertirme en salvaje y conquistar tu territorio y jugar a la reconquista una y mil veces, hasta la extenuación, entre tus dos pezones encendidos de púrpura. Quiero descubrir para ti nuevas secretos amatorios, nuevos parajes que te vicien y te hagan depender de mí tanto como yo dependo de ti ahora. Quiero con todas mis fuerzas, morir atado a tu vagina, anudado a tu lengua, a tus nalgas, a tu cuello. Quiero correrme en tu interior como un volcán que nunca descansa. Quiero hibernar en tus brazos y que tus jadeos sean… mi despertador cada mañana.

El Ladrón de Atardeceres

2011-06-13T16:29:00.000+02:00

Tenía un don y lo que al principio le provocaba vergüenza, pronto revirtió en complacencia y orgullo.

Pasaba horas y horas contemplando el horizonte y permanecía inmutable bajo la lluvia o bajo el sofocante calor. Durante ese tiempo, se aislaba hasta tal punto de lo que acontecía a su alrededor que se olvidaba hasta de su propio cuerpo como los ascetas hindús.

Cuando descendía al valle, todos percibían en él un brillo especial en su mirada. Hablaba con candor y dulzura sobre los maravillosos matices de cada nube en el firmamento, de cada risco o montaña oteada y de cada ave avistada. Y su sonrisa... Su sonrisa parecía sanar cualquier mal.

Siguió durante años con sus prácticas de anacoreta, pero queriendo ir más lejos, decidió recoger esa enorme belleza mediante la pintura o la poesía. Desde entonces se le conoce como el Ladrón de Atardeceres y aseguran que sus escritos y sus cuadros plasman con total exactitud la riqueza de luces y sombras del paisaje real.

HISTORIAS DE UN CUADRO

2011-06-13T15:53:00.002+02:00

En la pared un único cuadro adornaba la estancia. Al principio el emplazamiento de aquella obra se había elegido de forma casual, luego pasó a ser el punto definitivo para aquella insólita y turbadora pintura.

La sala en cuestión recibía pocas visitas y los visitantes permanecían allí por muy poco tiempo, apenas unos instantes. "La estancia resulta fría y húmeda", decían unos; "es un sitio inhóspito y poco acogedor", comentaban otros, y sobre la pintura todos coincidían: "es aterradora". Sin duda, era un lugar desapacible, deficientemente iluminado; pero aquel cuadro era un regalo personal de un importante banquero de la ciudad al museo, y por temor a que se les retirase el crédito, los directivos de la pinacoteca prefirieron colgarlo allí.

Por un tiempo estuvo colgado en uno de los despachos principales del imponente edificio, pero el presidente, ocupante de aquel despacho, no se sentía cómodo con ese cuadro a su espalda y al final lo trasladó a la sala ya mencionada.

Entre los empleados circulaba un rumor sobre el origen de aquel cuadro y la desafortunada historia del joven y malogrado artista que lo dio vida, pero no había modo de confirmar qué había de real o de inventado en todo aquello. Sea como sea, incluso los vigilantes nocturnos evitaban pasar por la estancia durante sus paseos rutinarios.

A los seis años de la llegada del cuadro a aquel lugar, el generoso donante manifestó su deseo de ver nuevamente la obra cedida. Durante la semana precedente todo fueron arreglos y retoques en la sala, para crear una atmósfera lo más acorde a la representación que figuraba en el lienzo. Hubo varios accidentes laborales de cierto dramatismo durante la pequeña reforma, pero al final la sala se reabrió en la fecha acordada.

Llegado el momento, el orgulloso banquero salió plenamente complacido de su visita. El frío y la soledad que emanaban de aquellas cuatro paredes, y en particular del muro donde estaba su queridísimo cuadro, plasmaban a la perfección el espíritu afligido del personaje principal de la pintura y de los trágicos momentos personales que vivió el autor al crear aquella imagen.

Seis meses después el banquero murió de forma inesperada. En el mismo momento en que el museo tuvo noticia del fallecimiento, el óleo cayó al suelo hecho añicos. En el único fragmento intacto que permaneció adherido al marco se podía leer por detrás, una extraña inscripción en caracteres arábigos, invocando al diablo.

Hoy el marco de esa pintura ocupa la sala número seiscientos sesenta y seis: la más visitada del museo.

LA RENUNCIA DE JACOB. PARA EL DECIMONOVENO RETO GENERAL DE NUNCAJAMÁS

2011-06-05T18:23:00.000+02:00

Aquí va mi texto para el Decimonoveno reto general de nuestro foro. Os invito a que os deis de alta como usuarios y participéis en las actividades.

LA RENUNCIA DE JACOB

Jacob, acelera sus pasos y da un traspié por varias veces en plena oscuridad, magullándose las rodillas.

Llega hasta el claro del bosque. Allí cava la tierra con ahínco y el olor a tierra lo impregna todo recordándole la lluvia reciente. Perlas de sudor empapan su rostro; las manos empiezan a dolerle y las primeras ampollas salen en ellas; la tensión en los hombros resulta cada vez más intensa a medida que pasan los minutos retirando tierra con la pala. Simultánemante su respiración se hace más y más agitada. Descansa unos instantes, pero sabe que ha de mantener el ritmo para que no le sorprenda la madrugada.

Cuando ha logrado la profundidad deseada, se acerca al saco que ha traído consigo y extrae la guitarra. La contempla con deleite y también con frustración, tratando de capturar permanentemente toda su belleza en su memoria, donde nadie le pueda reprochar la existencia de dicho objeto.

Suspira y la arroja a la fosa. El ruido de la madera golpeada le sobresalta. La reconoce rota e inservible... lágrimas de desgarro afloran de sus ojos, sin apenas darse tiempo unas a otras para formarse y rodar por sus mejillas.

Hace muchos años que una familia sencilla le brindó una nueva identidad, sin pedirle explicaciones y se siente en deuda...

"Jamás pensé que ser amish me obligaría a renunciar a lo que más amo", piensa al colocar la última palada de tierra, mientras tararea una de esas canciones yankees que también tienen prohibidas.

Para Sortija II Concurso de Microjustas 2011 en Ocio Zero

2011-06-05T17:07:00.000+02:00

ESTACIONES

Otoño en sus ropas y su piel; invierno en sus cabellos y en su andar; en su corazón la risueña primavera aceleraba su corazón de viejo verde cada vez que una chica enseñaba un poco el muslo durante el sofocante verano.

MICROS A VUELAPLUMA

2011-06-05T16:21:00.002+02:00

Aquí os señalo todos los pormenores de esta interesante convocatoria. No dejéis de pasaros por allí ese día, si disponéis de un hueco. Besos.

Un año después el viento vuelve a soplar con fuerza...¡el vendaval de microrrelatos está a punto de atravesar nuevamente la blogosfera!

La fecha elegida será el próximo día 19 de junio, a partir de las 17h (hora peninsular española) y durante dos horas, este espacio se llenará de "soplos" (así hemos llamado a los textos que compondrán el vendaval de este año).

Si no tienes muy claro lo qué es un "Vendaval de micros" o el periodo al que equivalen estas dos horas en tu país, consulta la sección: "¿En qué consiste el Vendaval?" y te lo explicamos todo en un momento.

En la sección "Bases" encontrarás todos los requisitos referentes al envío de soplos, así como la plantilla que deberás usar para participar en el Vendaval, y que a los organizadores nos facilitará bastante la gestión de textos recibidos ese día.

Este año, como novedad, os proponemos que participéis de más formas además de con el envío de textos, así que hacemos una llamada a tod@s l@s artistas de la red para que plasmen su idea del Vendaval y la compartan con nosotros. Además, para ir abriendo boca y calentar motores, os propondremos una serie de juegos previos al día 19, que iremos desvelando poco a poco. Tenéis más información sobre estas nuevas formas de participación en el apartado "¿Cómo puedo participar?".

Por último, pedimos vuestra colaboración para darle al Vendaval la difusión que se merece. En la sección "Difusión", encontrarás el logo de esta edición y su código HTML para que puedas ponerlo y promocionarlo en tu blog o web personal.

Si tienes alguna duda o sugerencia, no dudes en dejarla en los comentarios de esta entrada.

Esperamos que disfrutéis de esta nueva edición y que os animéis todos a participar para crear entre todos un Vendaval enorme. ¡Soplad con nosotros!

UN JUEGO MACABRO

2011-05-28T16:29:00.003+02:00

Para el reto de micros de Nuncajamás (aún está abierto el plazo, por si os interesa) he escrito este relatillo. A ver qué os parece. Había dos propuestas distintas yo elegí la de usar al menos dos de los "binomios": perro-muñeca, piano-algas, niña-soldado, esparto-luna, batuta-fuego y usar un juego infantil en la trama. Total máximo permitido: cien palabras (incluido el título) que también cumplo; la otra posibilidad para el microrrelato era escribir un micro erótico en un máximo de 150 palabras (incluidas las del título).

UN JUEGO MACABRO

El sonido de aquel piano de cola siempre fue nostálgico, por más que se restauró. Aseguran que por las algas de entre las que fue rescatado.

Tardaron varias semanas en encontrar a la niña, ya muerta, en el interior de la tapa armónica. La tarde de su desaparición también jugaba al escondite por la casa, con sus tres amigos imaginarios…

Nadie sospechó de aquel inquietante piano traído de Oriente (a bordo de un barco naufragado), ni mucho menos del perro, la muñeca o el soldado, que componían cada una de las tres patas de madera del instrumento.

El punto combinado con otros signos ortográficos

2011-05-24T18:03:00.000+02:00

Todo aprendiz de escritor que se precie, ha de manejar con acierto los signos de puntuación, pues resultan de vital importancia para resolver ambigüedades de sentido o señalar la intención del mensaje. Desde el punto, hasta la exclamación, pasando por el guión o el paréntesis, hay que saber aplicarlos con acierto para que el texto no desluzca. Es cierto que existe cierta flexibilidad y que en ocasiones un mismo párrafo puede puntuarse de varias maneras y todas resultar correctas. Sin embargo, el texto debe guardar cierta coherencia interna, es decir, emplearse siempre el mismo criterio para la utilización de cada signo.

Primero, no obstante, se hace imprescindible conocerlos. Así pues, como signos de puntuación, propiamente dichos, estarían los siguientes:

El punto, la coma, el punto y coma, los dos puntos, los puntos suspensivos, las comillas, los signos de interrogación y/o exclamación, los paréntesis, los corchetes y la raya.

En cambio, se consideran como signos auxiliares en nuestro idioma los siguientes:

La tilde, la diéresis, el guión, la barra y el asterisco.

¡Ojo!, no es mi intención aburriros con pesadas lecciones ortográficas que probablemente ya tengáis requetesabidas. Si escribo este post, es precisamente para reconocer mi limitada habilidad en el uso acertado de dichos signos y aprender con vosotros, su manejo, y me tomo la libertad de hacerlo, porque creo que somos muchos los que podríamos mejorar notablemente nuestros relatos si hiciésemos el esfuerzo de tener en cuenta estas reglas y excepciones. Si os parece pues, a partir de ahora y cada cierto tiempo, dedicaré una entrada para estas pequeñas y modestas explicaciones que en el fondo a todos nos vendría bien repasar.

Comenzaremos por el momento, con la utilización del punto, más exactamente en el uso de éste combinado con otros signos de puntuación.

COMBINACIÓN DEL PUNTO CON OTROS SIGNOS DE PUNTUACIÓN:

Deben tenerse en cuenta los aspectos siguientes, no os saltéis ninguna por asimilada que os parezca desde hace mucho tiempo, pues es posible que descubráis algún matiz que desconocíais:

No se escribe punto tras los signos de interrogación y exclamación, (lo descubrí hace tres años, justo al poco de comenzar a escribir relatos en mi blog y desde entonces no lo he olvidado. Ahora me duele la vista en cuanto veo a alguien redundando con un punto después de estos signos).

¡Esperad! Ahí viene Laura. (Y no: *¡Esperad!. Ahí viene Laura.)

Tampoco se escribe punto tras los puntos suspensivos (parece una obviedad que a veces no lo es tanto). Los puntos suspensivos son tres, no cuatro (salvo si coinciden con el uso de abreviaturas).

Esperaba que viniera… Pero no lo vi. (Y no: *Esperaba que viniera…. Pero no lo vi.)

Si un enunciado termina con una abreviatura (acabada en punto, por supuesto), el punto de la abreviatura se asimila al de final de enunciado, no haciéndose necesario un segundo punto.

Compramos verdura, fruta, leche, etc. (Y no: *Compramos verdura, fruta, leche, etc..)

En cambio, el punto de abreviatura no se asimila a los puntos suspensivos (puede resultar chocante, pero es real: se alinean cuatro puntos sólo en esta circunstancia, es una de mis dudas más recurrentes y por fin me ha quedado resuelta).

Lo dejó K.O…. No podía levantarse. (Y no: *Lo dejó K.O. No podía levantarse.)

Se escribe punto tras las comillas de cierre si a las comillas de apertura no precede ningún signo de puntuación, o bien cualquiera de ellos no sea punto:

Dijo: “Hemos terminado por hoy”. Después se despidió.

Las declaraciones le parecieron “muy correctas”.

En cambio, es recomendable escribir punto ante las comillas de cierre o lo que es lo mimo en el interior de las comillas, si a las comillas de apertura precede otro punto (puede que en este ejemplo vosotros puntuaseis las frases de otra manera distinta, así que prestad atención, pues ambos ejemplos son válidos). Se colocará también el punto en el interior de las comillas, junto a las de cierre, cuando el texto entrecomillado ocupe un párrafo entero:

Me acordé. “Cogito ergo sum.” Ésa fue la conclusión de Descartes.

Me acordé: “Cogito ergo sum”. Ésa fue la conclusión de Descartes.

Puede escribirse punto tanto detrás como delante de un paréntesis de cierre, solo si el paréntesis de apertura va precedido de un punto en el resto de casos el punto irá en el exterior tras el paréntesis de cierre:

Se puso a gritar, muy enfadado. (Tenía razones para estarlo).

Se puso a gritar, muy enfadado. (Tenía razones para estarlo.)

Llegó tarde (debían de ser las tres).

Por tanto, en buena lógica, si usamos paréntesis y por simplificar la tarea de memorización de cómo es su uso más adecuado, podríamos decir que lo mejor es colocar el punto en el exterior del paréntesis de cierre. Norma que no es extensible cuando recurrimos a las comillas, como ya se ha observado anteriormente.

En fin, espero que los ejemplos os hayan servido de ayuda y que no hayan resultado muy tediosas estas pequeñas aclaraciones, pues tenía el firme propósito desde hace tiempo, de habilitar en este sitio un apartado específico para este tipo de dudas sobre nuestro idioma.

Amor mudo

2011-05-17T16:18:00.001+02:00

Busco títulos y subtítulos

entre las lágrimas

que cuelgan en tus pestañas

tratando de descubrir palabras como

pasión,

o amor,

pero sólo responde el silencio

de unos ojos que no me reconocen

y desfiguran con el olvido

aquello que sólo estaba

sin género de dudas…

construido en mi cabeza.

INFIERNOS SIN SENTENCIA

2011-05-08T17:33:00.001+02:00

Este es el relato que he escrito para el taller del foro de Nuncajamás en la sección "A partir de una frase". Como resulta evidente, a partir de una frase se ha de escribir un relato o poema. No es gran cosa, pero necesitaba contribuir a la causa. Por favor, si os gusta escribir no dejéis de pasaros por nuestras tierras nuncajamasianas y participar en las diferentes propuestas que se lanzan desde allí.

"Siempre estaba aterido, como atrapado en su propio invierno privado". Cabizbajo y silencioso, apenas hablaba con la gente y ni en el barrio ni en el instituto contaba con muchos amigos. Vestido siempre de negro con una capucha que le cubría prácticamente toda la cabeza y confería aún más misterio a los rasgos de su cara, parecía un adolescente más inadaptado que el resto, aunque sus notas eran las de un alumno realmente brillante.

En su habitación, el pequeño santuario de las intimidades de sus dieciséis años, cuando acababa sus deberes dedicaba buena parte de su tiempo a escribir versos o a recrear en dibujos las imágenes que se perfilaban en su mente: casi siempre objetos extrañamente complicados pero muy funcionales, dignos de un inventor consumado. Cualquier ingeniero vería en aquellos objetos el arreglo perfecto para relanzar el nombre de su firma a nivel mundial y comercializar a nivel internacional productos que facilitasen el disfrute de más tiempo libre en miles de hogares del planeta; pero él era demasiado tímido y no confiaba sus pequeñas creaciones a nadie. Se limitaba a archivarlas en cuadernos o carpetas que permanecían amontonados en estanterías y cajones, ajenos a miradas de ojos que no fueran los suyos.

Por las noches, se despertaba sudoroso y contenía sus propios lamentos o gritos y él mismo se autoconsolaba hasta que conseguía disipar esa extraña pesadilla recurrente o hasta que el cansancio le vencía de nuevo. Noche tras noche se repetía la misma secuencia, y noche tras noche se autosocorría sin que el resto de los habitantes de su casa se enterasen de aquello: extraños bajo un mismo techo que apenas se conocían y que se negaban a hablar del suceso que había cambiado sus vidas hacía tantísimo tiempo.

Andrés, apenas era un niño de siete u ocho años, cuando jugando en el parque cercano a su casa (por entonces vivían en otra ciudad) escuchó en la zona de los árboles los gritos de una niña. Muchos de los mayores lo tomaron por un juego de niños y permanecieron impasibles, pero él con su corta edad, supo distinguir el terror en aquellos alaridos y echó a correr hacia allí, sin pensarlo dos veces. Nunca contó a nadie lo que encontró en aquel lugar, ni siquiera la policía con sus preguntas intimidatorias consiguió arrancarle más palabras de las que ya había dicho en la llamada telefónica que hizo junto a sus padres aquella tarde; pero desde entonces ni él ni su profesor favorito volvieron a verse, ni fueron los mismos: "hay una niña rubia junto al lago del parque... está con mucha sangre, parece dormida o... muerta", declaró entre sollozos e hipidos.

CELEBRANDO CON UN POEMILLA EL DÍA DEL LIBRO 2011

2011-04-24T18:34:00.001+02:00

Fotografía obtenida del blog www.enfrentandosealpapel.blogspot.com

AGUA BENDITA = LIBROS

No me acostumbro a la sequía
de tus besos de hada,
ni a la ceguera nocturna
de esta tristeza en mi alma,
falta del brote verde
por no mecerse en tus páginas.

Quiero mi vista siempre posada

sobre tu cuerpo de cuero o cartón,

porque allí es libertad lo que siento

y tú eres la mejor almohada.

Necesito alas en mis pies
que me lleven hasta tu portada
y me enseñen entre susurros
la fiereza de tu espada,
ésa con la que lucha el héroe
o con la que arrancas las palabras
al filo menos romo que existe
y que más me entusiasma.

¡Dios Bendiga al escritor
porque el lector ya está bendecido
con la más pura de las aguas!

EL CIRCO DE LOS SUEÑOS

2011-04-18T16:12:00.000+02:00

Debido a la escasa participación en el último reto de micros, convocado ya en marzo, se ha ampliado hasta el día 1 de mayo (a la medianoche, hora peninsular), la fecha para poder contribuir. Basta para poder hacerlo, ser miembro de nuestro foro-literario: www.abracadabra-nuncajamas.com y colgar en el hilo abierto a tal efecto, el post directamente con el micro con que queráis participar. Condiciones de esta convocatoria:

TEMA: El Circo.
EXTENSIÓN MÁXIMA: 200 palabras.

Os dejo a continuación mi relato, a ver si os pica el gusanillo y os animáis a ser miembros de nuestra comunidad literaria y además participáis en éste u otros retos. Estáis a tiempo. ¡Ánimo!

___________________________________________________________

El circo de los Sueños

Lucrecia no siempre había sido su nombre. A menudo el recuerdo de aquella tarde de lleno total bajo la carpa, le devolvía la mezcla de sentimientos encontrados: orgullo; júbilo; expectación; nerviosismo y después dolor... un dolor como nunca antes había sentido. Recordaba aún los gritos de espanto entre los compañeros y espectadores, y las precipitadas carreras. Semiinconsciente creía haber visto a los jóvenes payasos llorando a lágrima viva (algo impensable en su número), pero por encima de todo sentía ese dolor lacerante que literalmente le había partido en dos. Meses después supo que las autoridades locales habían clausurado el Circo de los Sueños.

Miró primero su rostro en el espejo: el llanto había dibujado nuevos caminos en su piel maquillada y dejaba al descubierto no sólo las arrugas, sino sus pómulos y mentón masculinos; luego acarició sus muñones y a continuación salió del camerino montada en su silla de ruedas.

Aquel lejano día el truco de la caja había fallado, pero la pérdida de sus miembros ayudó al entonces, Antonio, a descubrir su auténtica y femenina identidad.

VARIOS TWETTS

2011-04-10T13:31:00.001+02:00

Probablemente no sean muy buenos, pero ya sabéis que soy más partidaria de compartirlos que de relegarlos al olvido o a la papelera:

Firmaron la paz entre el suave crujir de las sábanas.
Cuando la última letra cayó al suelo, germinó la ignorancia.
El libro se relamía por las muchas palabras con que le iba alimentando el autor.
Se emocionó al cruzarse con su mismo rostro en la calle, pero comprendió demasiado tarde que era el vivo retrato de la muerte.
Érase una vez un hada que no creía en los cuentos.
Érase una vez un príncipe que soñaba con ser princesa.

Concurso del Parador

2011-03-26T16:34:00.002+01:00

Hace mucho que deseaba hacer algo así y al final he agarrado la oportunidad al vuelo. Espero que vosotros no la dejéis pasar y participéis en este concursillo que ahora os planteo.

Ayer, por si no lo sabéis, fue la primera presentación en sociedad, del libro del que soy coautora junto a otros diez maravillosos compañeros. La tarde fue inolvidable, a pesar de los nervios y para mí cobra un significado muy especial, puesto que yo estoy en este libro de chiripa: llegué al taller a través de las casualidades, pues buscando una editorial que se animase a publicar un libro de relatos que tengo guardado a buen recaudo en un cajón a la espera de que eso suceda, descubrí el título con que mis compañeros de taller se iniciaron: “Historias de la rana ebria. Los cuentos se escriben en jueves” editado con la editorial Narradores (título del que ya he hablado con anterioridad en este mismo blog); la lectura me resultó muy refrescante, pero mi mayor ilusión fue descubrir que en mi misma ciudad, en uno de los barrios que más me gustan y del que mejores recuerdos conservo, había un grupo de gente a la que como yo, le apasiona escribir y que se reunía cada semana para la creación de relatos. Por supuesto no me lo pensé y contacté con ellos. Asistí a una de las clases, y aunque es verdad que yo esperaba más crítica de estilo de la que allí se hacía, aquello al fin y al cabo era un taller presencial (lo llevaba buscando meses) y los compañeros eran tan estupendos, como autores y especialmente como personas, que me quedé. A la semana siguiente me dieron la noticia… Llevaban ya varios meses planteándose publicar un segundo libro y querían que yo participase. La tentación era enorme, pero yo era una recién llegada y no lo consideraba correcto, además estaba mi deseo de publicar mi libro tan secretamente guardado y ambos proyectos me parecían incompatibles... Pero no hubo manera de convencerles de lo contrario, y al final mi nombre también figura con el de cada uno de ellos y por tanto el honor es doble: por haberme permitido participar de esta maravillosa locura con ellos, haciéndome desde el principio una más y por haberme dado la posibilidad de conocerles mejor a través de sus escritos. Creedme es un verdadero placer escuchar lo que maquina cada uno el jueves y comprobar que a partir de una misma temática salgan historias tan sumamente dispares. Es éste un libro que tiene mucho de cada uno de nosotros: un pequeño caleidoscopio de aromas y sabores distintos que transporta al lector a cualquier lugar e instante en tan solo un suspiro. Un maravilloso viaje con autores desconocidos que te invitan a que pasees entre sus letras y a que disfrutes del paisaje y de cada uno de los personajes. Te invito a que compres: “Viajar con desconocidos”.

Y si eres de los grandes aventureros que siempre se atreven con los retos difíciles, te proporciono la oportunidad de que lo consigas totalmente gratis si eres capaz de acertar las dos preguntas que te plantearé una vez que hayas finalizado la lectura del siguiente texto (es mi aportación al día de ayer. Mi pequeño granito de arena a la presentación del libro en La librería de Deusto: el lugar que nos brinda ese espacio creativo cada jueves y que ayer nuevamente confió en nosotros cediéndonos el protagonismo para presentar el libro al público). Lee con atención, pues en él hay pistas para responder a las dos preguntas que te pueden convertir en el ganador de un ejemplar dedicado, del libro. ¿Te atreves a intentarlo?

Mi primera palabra no fue ni “mamá”, ni “papá”, sino “aba”. Y desde aquel momento siempre he tenido sed. Unos días es simplemente de agua y otros esa sensación va más lejos, pues desde el fondo de mi espíritu algo me reclama: en un primer paso letras, luego frases y luego éstas encadenadas en poemas, relatos o novelas, aunque de sobra sé que no valgo para esto último.

Es entonces, cuando esa sed que alcanza su máximo nivel, coincide con que el mundo deje de existir y me someta al yugo del dios más déspota que conozco: el papel. Y es en ese mismo instante, cuando mis ojos vagan de arriba abajo, de izquierda a derecha… buscando recuerdos, imágenes o creando nuevos con la solemne convicción de que me van en ello la vida y el último aliento.

Escribo porque me gusta. Y poco me importan ante esa fiebre creativa el molesto e inevitable dolor de espalda que llegará después, ni la vista cansada. Hasta las horas de insomnio me compensan. Escribir me hace libre como mi otra gran pasión: el patinaje, por más que exijan ambas cada vez un poco más de mí, hasta caer rendida. Escribo porque egoístamente lo necesito… y si quien lo lee lo disfruta, mejor. Adoro la lectura y para mí es uno de los mejores viajes. Por eso escribo.

Las letras desde uno u otro lado, es decir, como lectora o aprendiz de escritor tan pronto permiten imaginarme en la isla de Java como navegando por el Mar de los sargazos, en ese primer viaje de Colón a las Américas, a bordo de la nave “Marigalante” que luego pasaría a conocerse como “Santa María”. Y sí estas dos historias que ahora maquino, las tomo en parte prestadas, porque considero que la mejor forma de construir relatos inolvidables es aprendiendo de los grandes: de su lenguaje; su ritmo o la profundidad descriptiva de sus personajes…

Escribir me convierte en definitiva: en la más ínfima de las gotas de agua que brotan de tus ojos llorosos; en el más tenebroso de los ángeles; en la bonita muñeca rusa que aspira a escapar del rincón en la balda; o en el polémico novelista que mata a sus víctimas en el mundo real para contar en sus best-sellers su modus operandi.

Escribir para mí, es tanto como romper la barrera del sonido o descubrir mi doble alma. Es desentrañar el misterio de las más dulce golosina y querer conservarla indemne en el paladar… Sentirme gata cuando en realidad siempre he preferido los perros. Escribir… es acercarme a lo imposible.

PREGUNTAS Y NORMAS PARA PARTICIPAR EN EL CONCURSO:

¿A qué saga de libros hago vagamente alusión en el texto precedente?
¿Quién es su autor?

A continuación te enumero los requisitos indispensables para participar en el concurso:

Ser seguidor visible de este blog.
Responder correctamente mediante un comentario en este mismo post a las dos preguntas y dejar constancia en él de tu dirección de mail.
Plazo hasta el día 10 de abril a las 12 del mediodía (hora peninsular). Se tomará como hora de referencia, por supuesto, la que figure en el comentario.
En caso de varios acertantes, se podría estudiar la posibilidad de aumentar hasta dos personas a los premiados.
Se compensará al o los dos más rápidos, en caso de que sean muchos los acertantes.
Se comunicará el resultado del concurso mediante correo electrónico al o los agraciados.

HISTORIAS DE BESOS

2011-02-20T16:03:00.000+01:00

Estos dos textos surgieron el jueves en la clase del taller literario al que asisto. El tema: los besos. Espero que os gusten.Por cierto, ninguno de ambos tiene título.No se me ocurría nada.
Cada día trepaba desde el suelo con la agilidad de un mono, a la misma palmera. Bajo su peso las ramas le hacían hueco como si se tratase de una más de ellas o de un coco. Lo que no sabían, quizá él al comienzo tampoco, es que seguía esa rutina para divisar antes que nadie la boca de la chica que le cautivara.

Trepaba hasta lo alto, incluso cuando el monzón tocaba la playa en toda su furia. La tarde que la conoció la lluvia y el viento eran tan intensos que acabó cayendo al suelo. Perdió la vista casi de inmediato, pero el cielo fue piadoso con él y le concedió el tiempo suficiente para descubrir el azul intenso de los ojos más maravillosos con los que se había cruzado jamás, y aunque no tuvo tiempo de descubrir aquel día la boca tan deseada, ella con todos los besos que le ha regalado desde entonces, ha cumplido con creces todos sus sueños de niño.

__________________________________________________________

Era un alma solitaria , de rostro cetrino y corazón encallado en el pasado, según demostraban sus ropas. Acostumbraba a sentarse en la mesa más apartada del bar y tomaba un café solo y sin azúcar. Cuando encontraba su rincón ocupado, marchaba cabizbajo.

Fuere como fuere, la mayoría de las veces los dueños del local hacían respetar su sitio, quizá por compasión, quizá por lástima, quizá por gratitud a un cliente tan leal. Entre ellos le llamaban Dante, por lo lejos que parecía su actitud de la picardía de la Divina Comedia.

Se pasaba las horas muertas recolectando servilletas de papel semiusadas y escribía en ellas sin descanso... puede que poemas, puede que sólo ideas inconexas, garabatos o cuentas ¿quién sabe?

Conscientes de su gran afición, y con la mejor de las intenciones, decidieron colocar discretamente en aquella mesa una servilleta doblada, con la marca carmín de un beso. No volvió a ser el mismo desde entonces.

Ahora se le oye canturrear y regala versos a cambio de una sonrisa. Los días en que se siente más valiente los regala a cambio de la marca de carmín en una de sus queridas servilletas.

RECUERDOS DE TERCIOPELO NEGRO

2011-02-12T23:07:00.001+01:00

Se me complican los segundos en este terciopelo negro, repleto de tus ausencias, y mi mente hace trizas mi corazón con el mazazo de la rotunda realidad: sola una vez más. Y el tiempo, fiel a su costumbre, vuela rápido cuando menos lo deseo, porque los minutos que paso contigo son tan escasos que quisiera enjaularlos en pompas de cristal para poder recuperarlos infinidad de veces, entre las mismas risas y sonrisas que brotan desde lo más hondo de mí cuando te tengo a escasos metros. Te quiero. Creo que deberías saberlo.

JUEGOS DE NIÑAS

2011-02-11T16:42:00.000+01:00

Las niñas, aburridas de jugar a ser princesas, prefieren jugar a ser sirenas: usan sus encantos para seducir a los niños, y luego con el mismo ímpetu una vez que se hartan de ellos, escapan entre las olas.

DIFÚNDELO, POR FAVOR. ¡QUE NO SE RÍAN MÁS DEL CONSUMIDOR!

2011-02-06T20:13:00.001+01:00

Hasta ahora no había hecho una denuncia pública en mi blog, al menos no de forma tan abierta; pero ya estoy harta de agachar la cabeza y decir a todo "amén", así que aprovecho a difundir el archiconocido mail por la inmensa mayoría, por si hubiera alguien que no tuviera noticia sobre ello. Juzgad y cabreaos porque la intención de ENDESA es real.

“Estimado señor:

Endesa Distribución va a proceder próximamente a la sustitución de su contador de electricidad por uno nuevo que dispone de capacidad de Telegestión, en cumplimiento de la normativa vigente (RD 1110/2007 de 24 de agosto y Orden TC/3860/2007 de 28 de diciembre). El nuevo sistema de Telegestión permitirá entre otras funciones la lectura a distancia de su consumo.

A lo largo del próximo trimestre, un operario autorizado por Endesa sustituirá el contador que usted tiene actualmente instalado. Si su contador se encuentra en el cuarto de contadores o es accesible desde el exterior de su vivienda, no será necesario que usted esté presente. En caso contrario, el operario se pondrá en contacto con usted para poder realizar el cambio de contador.

El coste de la sustitución correrá a cargo de Endesa y usted sólo tendrá que abonar una cantidad en concepto de Derechos de Enganche, que según se establece en la legislación actual asciende a 9,04 euros. Por otra parte, el coste mensual de alquiler del contador a aplicar será de 0,81 euros.

Si necesita cualquier aclaración sobre esta sustitución o desea realizar alguna consulta, puede contactar con nosotros dirigiéndose al Teléfono de Atención de Endesa Distribución Eléctrica 902 509 600. Estaremos encantados de atenderle.

Agradeciendo de antemano su colaboración, reciba un cordial saludo”.

II (respuesta. Segunda carta de amor)

“Estimados señores de Endesa Distribución:

He recibido su amable carta de fecha indeterminada (porque no la ponen) en la que me comunican una serie de hechos consumados basados, naturalmente, en que ustedes como monopolio hacen siempre lo que les sale de los electrones y a nosotros, como miembros de la honorable manada de borregos forzosamente consumidores, nos queda la única opción gozosa de pagar.

Les dirijo esta carta porque en el texto que me han enviado, como a otros muchos miles de consumidores, supongo, existen algunas cuestiones que me han sumido en un estado de estupor, catatonia y asombro. O dicho de otra forma, que me han fundido ustedes los plomos.

Porque vamos a ver. Me dicen ustedes amablemente que van a proceder a cambiarme “mi” contador de electricidad. Una cuestión bastante curiosa porque resulta que en el desglose de la factura que les pago a ustedes todos los meses les abono una cantidad en concepto de alquiler de contador. Y digo yo, ¿cómo es posible que les haya pagado un alquiler por algo que era mío? ¿Habrán incurrido ustedes, mi querido monopolio, en un involuntario y pequeño error por el que me han estado cobrando indebidamente una modesta pero significativa cantidad a lo largo de los últimos años?

Sigo adelante con la carta y observo que me cuentan ustedes que el nuevo contador permite la lectura a distancia (es decir, más gente al paro, me temo, maldita tecnología) lo cual, como fácilmente comprenderán, a los usuarios nos la refanfinfla. Dicho de otra manera, que me da igual que lean ustedes el contador a medio metro o desde las quintas chimbambas, a condición de que las lecturas sean las reales.

Añaden que el coste de la sustitución -en cumplimiento de la normativa legal- correrá a cargo de Endesa. Y digo yo que faltaría más que nos cobraran a nosotros por algo que ni hemos pedido ni maldita la falta que nos hace. O sea, que les agradezco la información aunque me resulte irrelevante. Lo que me llena de asombro es que me indiquen que “solo” tendré que abonar “una cantidad en concepto de derechos de enganche que
según la legislación actual asciende a 9,04 euros”. Vamos a ver, querido monopolio, ¿cómo nos van a cobrar a los usuarios un reenganche de un desenganche que ni hemos pedido, ni hemos contratado? Porque digo yo que porque a ustedes les salga del flujo de electrones cambiar los contadores, como les podría dar por cambiar esas divertidas torretas eléctricas de colorines con las que generosamente nos han adornado las autopistas para mejorar nuestra imagen turística, ¿a mi que me cuentan? Eso del derecho de enganche, que debe ser un asunto más complejo que el derecho romano, es un devengo que se produce cuando un usuario se da de alta en la red por primera vez o lo vuelve a hacer después de que le hayan cortado la luz por impago. ¿Pero cómo le pueden cobrar enganche a un consumidor que no se ha desenganchado, que está al corriente de sus pagos y que tiene un contrato vigente con ustedes para el suministro en unas condiciones pactadas?

Es que si tenemos en cuenta que tienen ustedes, un suponer, 600.000 usuarios en Canarias, a casi diez euros por barba, se van a embolsar así como quien no quiere la cosa unos seis millones de euros, que hay meses que no los gana uno, créanme, aunque sea expresidente de Gobierno y además de llevarse 80.000 del ala al año limpios de polvo (aunque no me consta que de paja) cobren por hacer de lobby para algunas de las grandes empresas españolas.

Lo que ya me descalabra completamente es que añadan -supongo que intentando convertir la carta en un relato kafkiano- que el coste mensual del alquiler del contador a aplicar (un lapsus sintáctico porque en todo caso querrán decir ustedes ·el costo mensual a aplicar del alquiler del contador...·) será de 0,81 euros. A veeeeerrr. Si el contador es mío ¿me van a pagar ustedes 0,81 euros mensuales? ¿O será que realmente el contador es de quien es -es decir, de ustedes- y amablemente me comunican que me van a cobrar esa módica cantidad mensual?. Y si es de ustedes, ¿por qué principian hablando de “mi” contador?

Queridos amigos del monopolio. No se líen. El contador es de ustedes. Lo era antes y lo es ahora. Por eso me cobraban antes el alquiler y me lo van a cobrar ahora. Y lo cambian ustedes por imperativo legal, con lo que esa pretensión de cobrarles diez euros a los usuarios me parece sencillamente que es sacar las patas del tiesto y echarle un poco de morro al asunto. Sobre todo porque lo que realmente se callan en su amable carta -en las cartas, como en la vida, es más importante lo que se calla que lo que se cuenta- es que el nuevo contador tecnológicamente avanzado que nos están cascando por decisión unilateral les va a permitir a sus señorías detectar a aquellos usuarios -viviendas, oficinas, bares, restaurantes y otros- que están consumiendo ligeramente por encima de la potencia contratada. O dicho de otra manera, que aquellos consumidores que tienen con ustedes un contrato de potencia de 5 kw y resulta que de media están consumiendo un poco por encima -que como bien saben son un porrón- van a tener que pagarles esa energía extra con un sustancioso recargo y, de propina, estarán obligados a realizar un nuevo contrato de mayor potencia. Es decir, que con esos nuevos contadores van a detectar ustedes los pequeños sobreconsumos que ahora se les escapan, van a cobrarlos con banderillas y van a hacer el negocio redondo aumentando el rango de potencia de los contratos. Ustedes lo saben. Yo lo sé. Los usuarios no lo sabían.

Resulta descorazonador que mientras hacen ustedes todo esto, la gente que se supone que representa los intereses de los ciudadanos sigan discutiendo del sexo de los galgos y los podencos. Si esto fuera un libre mercado, allá penas porque estarían ejerciendo con toda legitimidad sus derechos como empresa y los usuarios estarían en condiciones de elegir. Como resulta que tienen ustedes el monopolio real de la distribución no estamos hablando de un mercado libre y las reglas del juego deben ser distintas. Desde luego no deberían pasar porque ustedes hagan lo que les salga del forro de los cajones de los electrones y a los usuarios, forzosos, no les quede otra que tragar.

Les agradezco su amable y distorsionada información en torno a sus planes para apretarnos un poco más los bolsillos, les recomiendo encarecidamente que su grupo de producción compre energías renovables de los nuevos parques eólicos del Cabildo de Tenerife (y de paso quesos, vino, yogures, piensos, vacas... o jugarse incluso unas perritas en los casinos de la casa) y les aseguro que como se les ocurra cobrarme diez euros por un reenganche que no he pedido, pienso acudir a la Organización de Consumidores y Usuarios para que no me hagan ni puñetero caso, perder el tiempo, frustrarme y pensar una vez más que estamos indefensos ante los monopolios, los mercados intervenidos y los ineptos que se suponen que tienen que defendernos.

Reciban un cordial saludo.

III. (y una objeción desesperada)

PD. El número de información al que me indican en la carta que debo llamar (el 902 509 600 de Atención al Cliente de Endesa Distribución Eléctrica) es un call center -como dicen los modernos- que está en Madrid (me gustaría que creen puestos de trabajo donde yo pago, no sé si me entienden). Te atiende primero un sistema robotizado y luego una amable persona que solo acierta a repetir el manual de la compañía que viene a ser: “Le entendemos, pero le vamos a cobrar. Esto es lo que hay”. Ah. Y el número es de tarificación especial, de pago, con lo cual además de esperar, preguntar y no tener respuesta, también terminamos pagando. Por cierto, por mucho que me he leído las disposiciones legales que citan en su carta -y otras- sobre el cambio en los equipos de medidas básicos, por ninguna parte he visto otra interpretación que la de que son ustedes los que deben instalarlos y pagar el coste de la instalación.

QUE EMPICE A CIRCULAR AHORA, NO ESPERAR HASTA FEBRERO....(Y apuntar en vuestras agendas en el día del consumidor)

QUE NO SE TE OLVIDE

Este puede ser el comienzo, así lo he recibido y así os lo mando.

VAMOS A PASAR DEL CABREO A LOS HECHOS.

APAGÓN GENERAL DÍA 15 DE FEBRERO

El DÍA 15 DE FEBRERO DÍA DEL CONSUMIDOR, apagón general de electricidad en los hogares españoles a las 22 horas en señal de protesta por la subida
abusiva que ENDESA, IBERDROLA y FENOSA han llevado a cabo en sus tarifas eléctricas.

La única forma que tenemos de luchar los consumidores contra estas practicas abusivas, es con medidas como esta por eso os convocamos a seguir esta
iniciativa Que comenzara a las 22 horas y durara mínimo 5 minutos.

CON SOLO 5 MINUTOS HAREMOS UN HUECO EN SUS ARCAS, QUE SE ACORDARÁN DE TODOS A LOS QUE ESTÁN ROBANDO.!!!

!!!! OS ROGAMOS QUE LO HAGÁIS PASAR AL MAYOR NUMERO DE CORREOS ELECTRÓNICOS!!!!!......

Retomando otra vez mi cuenta Twitter

2011-02-03T13:26:00.000+01:00

Aquí os dejo dos pequeñas cosillas que he escrito recientemente en Twitter. Un besazo. 

Lo mínimo que te puedo decir es que te amo y lo máximo que te odio. En este caso, el término medio indica el fracaso del sentir.

Confío mis secretos

al fiel silencio,

pues no tiembla

ni habla

ni confiesa.

No ladra,

no llora.

Simplemente... escucha.

PALABRA DE IGLESIA: "POEMA" PARA UN RETO EN NUNCAJAMÁS

2011-02-02T15:19:00.000+01:00

Maat proponía para el reto de poesía que introdujésemos algún pecado en el poema. No es gran cosa, pero ésta es mi aportación a la causa.

PALABRA DE IGLESIA
Siete reyes se pelean
siete guerreros
combaten cuerpo a cuerpo
por inundar tu espíritu
y doblegar tus rodillas,
cubren su rostro con
velos de encaje
y danzan como bailarinas
alrededor de la realidad
hasta que uno de ellos
simplemente te derriba.

Siete bajo un mismo cetro
cabalgan por la orilla
de tus células,
de tu mente,
de tu cuerpo…
y juegan a ser
tus únicos dioses.

Para despistar
adoptan nombre de mujer
y endulzan su verdadero aspecto:

soberbia,
avaricia,
lujuria,
ira,
gula,
envidia,
pereza.

Otros siete generales
con otros tantos galones,
tratan desde hace siglos
paliar los destrozos
y velan por tu seguridad
con guante blanco:

humildad,
generosidad,
castidad,
paciencia,
templanza,
caridad,
diligencia.

Siete con un mismo cetro,
siete arcángeles
del deseo y el vicio
para un mismo trono:
el pecado…
y como trofeo
de la carnicería:
tu alma.

Palabra de Iglesia.

ÍCARO INCOMBUSTIBLE ORGANIZA UN ENCUENTRO DE NUEVOS POETAS EN GRANADA

2011-02-01T13:59:00.000+01:00

La maravillosa revista independiente Ícaro Incombustible además de inaugurar web recientemente, se lanza al escenario y quiere hacerlo con un encuentro en Granada el próximo día 8 de febrero. La invitación es extensible para todo amante de la poesía y si os animáis podréis hasta leer vuestros propios poemas. ¿Os interesa? Pues, nada, no os pongo más los dientes largos... aquí os va el enlace con la información más detallada sobre el asunto. Un abrazo y buena lectura.

http://www.facebook.com/profile.php?id=100001720842811

LA PRÓXIMA VEZ CONDUCES TÚ

2011-01-30T22:11:00.003+01:00

Últimamente se me hace muy cuesta arriba el hilar dos párrafos seguidos y lo noto hasta en el taller al que acudo los jueves. Da igual que el tema tenga gancho o no, porque invariablemente el bloqueo acude a mi encuentro e hinca sus poderosas raíces en mis neuronas y mis manos.

En fin, hoy, varios días más tarde, la idea que he tenido esta noche en mi duermevela, ha cobrado cuerpo a lo largo de la tarde y aquí os va el resultado: nuestra profesora nos pedía un relato sobre un viaje. He de deciros que por cómica y exagerada que os parezca la historia es verídica 100%: sufro pánico a conducir (tiene un nombre científico demasiado complicado).

Podéis reíros a vuestras anchas, no os preocupéis, no lo voy a tomar a mal. Un abrazo.

LA PRÓXIMA VEZ CONDUCES TÚ

Durante unos días después de aquello fui incapaz de reconocerme a mí misma. Aquel viaje había sido un importante punto de inflexión en mi vida. Quizá uno de los más relevantes a nivel personal, a pesar de que el espejismo del cambio duró poco, a decir verdad.

Cuando tras dos noches de infructuosa persecución de un sueño reparador y con el tiempo de mis vacaciones a punto de expirar, saqué fuerzas de algún rincón olvidado de mi subconsciente o de mi personalidad, y tuve el valor de ponerme en camino hacia mi ciudad en mi primer viaje de mediana distancia en solitario, como conductora, me sentí como el primer hombre que llegó a la luna (y no; lo mío no fue ningún montaje del gobierno estadounidense).

No obstante, una vez con el cinturón de seguridad ya atado, la cosa empezó muy mal, pues los nervios me impidieron arrancar el coche con la suavidad y precisión de los conductores veteranos y en su lugar mi flamante C3 respondió con una tremenda sacudida antes de calarse por completo; en vano y en unos consejos demasiado tardíos, no dejaba de repetirme una y otra vez mentalmente: “cuidado al levantar el embrague”. Como espectadores de mi particular calvario… mis padres. Mi madre como excepción, trataba de infundirme ánimos; por el contrario mi padre, en otras ocasiones el “poli bueno”, no dejaba de recordarme lo torpe que era (algo que yo ya tenía meridianamente claro al respecto, sin necesidad de sus esclarecedoras palabras).

Conseguí la hazaña de salir por la puerta de la cochera sin rallar la carrocería y a los pocos minutos superé con éxito otro de los que yo consideraba “puntos negros de la carretera” en mi particular peregrinaje: la subida del empinado camino vecinal y la consumación de su perenne Stop sin contratiempos. Después vendrían los primeros doce kilómetros del viaje ya fuera del pueblo, y la llegada a la frontera emocional de Guardo. Creo que nunca una distancia tan reducida en coche me había provocado tantas sensaciones. Esos doce kilómetros fueron una mezcla de nerviosismo, incertidumbre, tensión y furtivas miradas a los retrovisores deseando con todas mis fuerzas ser el único vehículo en la carretera en kilómetros a la redonda (este deseo por supuesto no se cumplió en absoluto). A ratos una vocecilla interior, no sé si mía o prestada, me decía: “ánimo. Tú puedes” y ante mí flotaban caras de amigos y conocidos repitiéndome las mismas palabras que yo no lograba creerme (todo esto sin ayuda de sustancias alucinógenas), supongo que por eso, incluso esa voz acabó desconfiando de mis capacidades, pues por momentos se le escapaba un suspiro de alivio cuando algún coche me adelantaba, o improvisaba alguna oración de gracias por haber sido capaz de adelantar al tractor que llevaba varios minutos delante de mí circulando a 40 km/h, sin daños para ninguna de las partes.

Llegué a Guardo. Para entonces ya estaba agotada psíquicamente y aún me quedaba unas veinte veces esa distancia hasta llegar a mi amado hogar (en ese sentido desde aquel día, me he dado cuenta que valoro mucho más mi casa y mi vida, también las ajenas, por supuesto). Pero allí tuve que hacer la primera de las paradas; elegí para ello la primera calle lateral a la derecha de mi recorrido: el espejo derecho no estaba bien reglado y por nada del mundo iba a consentir que aquello incrementase mi ya dilatada inseguridad al volante. Tras eso, conseguí superar la prueba de los semáforos: si conocéis Guardo, sabréis que es tal vez el único pueblo en toda España que los tiene instalados aunque tan sólo estuvieron funcionando un día (hay una leyenda urbana al respecto que no contaré aquí, pero mi experiencia de más de veinte años pasando por allí todos los veranos, confirma que efectivamente haberlos haílos, aunque jamás los he visto en marcha). En ese sentido, se puede hablar sin género de dudas de auténticos “semáforos fantasma”.

La siguiente parada la hice en Santibáñez de La Peña, un pueblo del que desconozco casi todo, salvo su pequeña gasolinera hacia la que me dirigí. Lo bueno es que queda a la derecha y no era preciso ningún tipo de maniobra que pudiera entorpecer el paso de algunos de los Land Rovers del vecino cuartel de la Guardia Civil, ni el paso de algún que otro intrépido transeúnte. Llené el depósito y aquello me infundió fuerzas por unos cuantos kilómetros más.

Alcancé Aguilar y dudé entre hacer alguna pequeña parada, pero envalentonada como nunca hasta entonces, decidí seguir viaje. ¡Craso error! en la primera rotonda al incorporarme, mi pie me traicionó y el embrague se burló de mí nuevamente, con lo cual el coche se caló. Todo esto con comedidos y amistosos conductores por detrás que esperaban “pacientes” y en silencio a la torpe conductora no novel, que les precedía. No sé si por efecto del calor ambiental o el de mi propia torpeza, comencé a sudar profusamente. Eso sí, arranqué de nuevo el motor y pegué un acelerón digno de cualquiera de los jóvenes que juegan con sus vehículos tuneados a ver quién llega antes, sin medir que ésa puede ser la última vez que respiren. Por unos segundos temí que el coche de la Policía Nacional que estaba en uno de los laterales de la rotonda reparase en mí y no se conformase con una simple multa y la consiguiente retirada de puntos, sino que me exigiera papeles sometiéndome a algún tipo de cruel interrogatorio. Las piernas me temblaron, pero pasé ante ellos y no me hicieron el más mínimo caso. Hice la segunda rotonda y para mi alegría me incorporé a la autovía sin más penurias. Comenzaba para mí entonces, la parte más tranquila del viaje: carril derecho; comprobación de retrovisores y otros metros más en el mismo carril… y de nuevo lo mismo durante minutos y minutos y kilómetros y kilómetros. Creo que en algún momento, en un alarde de inusitada valentía llegué a poner hasta la radio y tarareé alguna de las canciones, y lo más increíble de todo: hice algunos adelantamientos como una auténtica veterana. Con más confianza ya y más autodominio, a ratos ponía en marcha el climatizador (el ruido infernal que hace me acababa recordando por millonésima vez la necesidad de llevarlo a mirar a un taller) así que a los pocos minutos lo apagaba y bajaba un poco la ventanilla, para disfrutar del aire puro, y del humo de los coches, y más humo y el frío que se empezaba a notar fuera y otra vez el humo de otro conductor histérico… ¡Puf, mejor cerrar la ventanilla! Recuerdo esos tramos en la autovía como auténticos logros para la suerte de homínido en que me convierto cuando voy conduciendo, pues invariablemente se apodera de cada centímetro de mí el espíritu del agarrotamiento muscular y acabo pareciéndome al tan desdeñado por muchos Quasimodo con el añadido de un molesto tic nervioso en el párpado derecho, con el que tan pobre infeliz no contaba.

El resto del viaje por la autovía transcurrió más o menos de forma tranquila, pero en la zona del Pantano de Arija las obras y la lluvia dieron al traste con mi entusiasmo. Una vez en autovía otra vez, habiendo llegado a la provincia de Cantabria equivoqué el desvío para salir hacia Bilbao y acabé en lo que entiendo que será uno de los peores puertos de montaña que uno se pueda encontrar. Realmente no vi señalización alguna que lo denominase como tal, pero las interminables subidas; lo reducido de la carretera sin arcenes laterales; los límites de velocidad entre cincuenta y setenta kilómetros según los tramos y un largo etcétera, me indicaban que así era. Por aquellas tierras, entre una curva cerrada y otra aún más cerrada, me encomendaba a todos los santos y miraba el reloj: no había parado ni una sola vez a descansar desde el comienzo del viaje y por allí no había símbolo alguno de civilización que me permitiera hacer un pequeño receso. Con esos pensamientos y sabiendo ya a ciencia cierta desde varios kilómetros atrás, que tenía que dar media vuelta como fuera y regresar de nuevo a aquel maldito cruce, mi enorme torpeza impidió que pudiera hacer el cambio de sentido que la maravillosa señal a mi derecha me indicaba; así que seguí otros cuarenta o cincuenta kilómetros más, pasando por pequeñísimas aldeas, a ratos con lluvia y a ratos con sol y tratando de ignorar el enorme abismo que quedaba en el carril contrario y por supuesto pretendiendo engañar a mi vértigo con otros entretenimientos mentales: “busca un sitio donde parar”, le insistía desesperada. La suerte me vino a socorrer y en un pequeño recodo, junto a un bar paré. Incapaz de bajarme del coche, con el miedo aún en el cuerpo, llamé a mi madre; me quedó bien claro que la suerte no aparece dos veces en tan poco tiempo, puesto que fue mi padre quien descolgó el auricular tras numerosos tonos, y fue también él quien con su agradable comprensión me hizo sentir peor de lo que yo ya estaba. Para mi sorpresa descubrí que no me apetecía llorar, sino liberar toda mi rabia y frustración, así que discutí con él y le colgué de malas maneras. Tras ese pequeño desahogo: entré en el bar; pedí una Coca-cola; fui al baño y antes de pagar pregunté al dueño cómo tenía que hacer para redirigir mi coche hacia Bilbao. Corroboró mi idea, la mejora alternativa era retroceder hasta el cruce con la autovía, incorporarme a ella y coger unos kilómetros más adelante el desvío apropiado. Así lo hice, pero hasta que no pase algunos parajes ya conocidos y algún que otro túnel, no me permití el lujo de sentirme satisfecha por estar haciendo por fin el recorrido correcto sobre un asfalto mejor cuidado que en los angustiosos minutos precedentes.

El resto del camino transcurrió más o menos tranquilo, con momentos de lluvia más o menos intensa e incluso de granizo. A la altura de Baracaldo las retenciones, en este caso por un accidente, según pude verificar al cabo de unos kilómetros, me hicieron comprender que por fin estaba cerca de casa y que yo había disfrutado de más fortuna que los ocupantes del desdichado vehículo, cuyos tornillos había tenido que esquivar. Entré en Bilbao por la parte este y aparqué casi a la primera. Estaba diluviando, pero no pude por menos que salir de la agobiante atmósfera del interior de mi vehículo y gritar eufórica danzando bajo la lluvia. Luego ya vino la serenidad y la practicidad que me caracteriza en otros ámbitos de mi vida y llamé de nuevo a mi madre. En esta ocasión sí era ella quien respondía al otro lado: “ama, ya he llegado”, le dije un poco nerviosa. Luego hubo algún intercambio más de información sobre cómo había ido el viaje y qué había hecho ella en el pueblo.

En fin, en general me siento orgullosa de aquel viaje, pero si tuviese que repetirlo no sé si sería capaz. Entre unas cosas y otras, tardé unas dos horas más de lo habitual y sí, puede que en cierto modo madurase, pero para nada me considero una consumada conductora; así que si no te molesta en la próxima ocasión yo pongo el coche y el combustible, pero el que conduces eres tú, ¿de acuerdo, cari?

PÉTALOS DE ESCARCHA

2010-12-31T16:09:00.002+01:00

Infectadas por la plaga de la soledad

mis lágrimas rezan a la muerte,

diosa que nos sobrevive a todos,

y con aquellas mi alma se resquebraja

en pequeños pétalos de escarcha

que hielan por un instante…

el resto de mis temores y anhelos.

Y en ese maremágnum de deficiencias

que cimentan mi vida

descubro que mi cuerpo es tan sólo

una destilería que te invoca a ti

sin que haya un nosotros

que me tienda un abrazo

o que lave mis heridas.

Premios, libros y literatura 2010.

2010-12-24T16:17:00.001+01:00

Seguro que a más de uno de vosotros os entusiasma leer y aprovecháis vuestro blog para comentar lo que vais leyendo hacer pequeños resúmenes de esos libros. Pues quizá ésta sea la oportunidad que estabais buscando… ¿qué mejor que ser recompensados con un pequeño incentivo económico?

En el blog www.librosyliteratura.es han lanzado una propuesta que no deberíais dejar pasar y que podría compensar las horas de febril actividad frente al ordenador cargando vuestras cervicales y lumbares.

No os puedo dar más detalles, pues debería transcribir punto por punto todos los requisitos. Lo más acertado y rápido es que pinchéis en el banner que os pongo más abajo y leáis in situ todo lo concerniente a este concurso. No lo dejéis para más tarde porque el plazo para inscribirse vence mañana día 25 de diciembre (acabo de conocer la existencia del concurso hoy). Sí estamos contrarreloj, pero ¿quién dijo miedo? Esto no es un desafío para nada imposible para vosotros, estoy segura de ello. Un besazo y mucha suerte.

¡Feliz Navidad 2010!

2010-12-23T16:59:00.000+01:00

click for more cards send this card through mail

Si el 2010 ha sido un mal año, espero que el 2011 destierre todo ese dolor y venga cargado de nuevas e imperecederas alegrías. Un besazo a todos.

I’M NOT ALIVE

2010-11-12T18:50:00.001+01:00

Esta carta es el último ejercicio del taller al que asisto los jueves. Se nos proponían una serie de cartas y habíamos de responder a una de ellas. No anticipo más para no romper la sorpresa.

______________________________________________________________________________

Condado de Cork, a 11 de octubre del 2010

Estimada Mª Carmen:

En la actualidad me conocen como Paul Smith y resido de forma temporal en Irlanda. La verdad es que no comprendo muy bien cómo ha llegado esta carta a mis manos, pero parece cosa del destino ciertamente.

Sus palabras han sido para mí, no tanto una sorpresa como un acicate para confesar mi secreto: soy en realidad John Lennon, le aseguro que soy el auténtico y no ningún impostor, en caso necesario podría demostrarlo con documentación e incluso con pruebas de ADN o huellas dactilares que lo acreditasen (por precaución esta carta la he escrito con guantes).

Le agradezco su persistencia y acojo con júbilo esa locura que le ha impulsado a escribir sus escuetas líneas. No olvidemos que oficialmente estoy muerto, aunque la realidad es que el éxito repentino que tuvimos terminó con mi paz interior y sobre todo con mis nervios; lo del asesinato fue tan sólo una tapadera, sin mis cómplices hubiera resultado imposible, en la trama participaron algunos policías, forenses e incluso políticos.

Le ruego encarecidamente que no cuente esto a nadie. No podría soportar la vergüenza de estos años de engaño y ausencia ante mi amada Yoko (ella en el fondo era mucho más ambiciosa que yo, y disfrutaba siendo la esposa de una de las estrellas del momento); por otra parte, los medios de comunicación nos perseguirían con saña, si yo fuese tan estúpido como para permanecer por más tiempo en este escondite desde el que ahora le escribo, y no habría posibilidad de redención para nuestra historia de amor. Dejemos pues, las cosas como están: si le parece yo seguiré en el limbo del anonimato y usted a cambio recibirá puntualmente cada año la letra de una canción inédita de mi autoría; transcurridos diez años podrá vender la primera. En los próximos días recibirá en su buzón una carta manuscrita con la letra de una de esas canciones de que le hablo: “Not imagine that I’m alive”. Todos tenemos un precio y estoy seguro de que a ambos nos satisface este acuerdo.

Una última puntualización, antes de terminar estas líneas… no me gustaría recurrir al uso de medidas disuasorias más contundentes y le aseguro que tengo mis contactos… Después de todo ¿quién escribe a los muertos?

Atentamente,

Paul Smith

MI TARJETA DE PRESENTACIÓN: UNA LOCA A QUIEN LE GUSTA ESCRIBIR. ¡DÉJENME TRANQUILA!

2010-10-31T18:05:00.002+01:00

Como ejercicio para el taller, esta semana pasada la profesora nos proponía hablar del cómo y el porqué escribimos. Un tema recurrente y clásico entre los clásicos, pero de lo más complicado cuando uno se pone manos a la obra para desgranar su alma.

MI TARJETA DE PRESENTACIÓN: UNA LOCA A QUIEN LE GUSTA ESCRIBIR. ¡DÉJENME TRANQUILA!

Supe que quería ser escritora, si es que alguna vez se alcanza tal título honorífico, a los nueve años.

En el colegio hacía poco que habíamos pasado de hojas sueltas a los cómodos y benditos cuadernos y sobre todo al manejo del bolígrafo. Con él en la mano no podía por menos que lucir mi pequeña letra pulga, justo a la medida de cada cuadrícula del cuaderno grande milimetrado, azul marca Ancla, que me había regalado mi madre. Sospecho que ella hizo aquella compra con la intención de que allí hiciera mis deberes de lenguaje; yo en cambio, con mi espíritu rebelde en ciernes (basta que ella diga blanco, para que yo diga negro) opté por convertirlo en el boceto de un libro que nunca publiqué, pero del que más orgullosa me siento.

Escribir para mí es con una droga: cuanto más escribo más me obsesiona. En la escritura saco simultáneamente lo mejor y lo peor de mí. Mi lado oscuro: en historias tenebrosas pretendiendo inspirar miedo; mi afán de perfeccionismo para conmigo misma y todo lo que emprendo (por eso leo y releo millones de veces mis relatos y poemas sin sentirme jamás satisfecha al cien por cien). Y dejo entrever también, con cierto disimulo, mi parte más tímida, inocente y candorosa, ésa que me obliga al ostracismo previo más absoluto permitiéndome viajar libremente entre mis ideas o pensamientos, para luego plasmarlos en papel y desnudar mi alma. La escritura me da toda esa libertad. Mis manuscritos podrían pasar de grafólogo en grafólogo y encontrarían en mí una especie de Dr. Jekyll y Mr. Hide (eso si consiguiesen descifrar mis intrincadas anotaciones). Supongo que mis gafas y el acné al que continúo abonada aún a mis treintaicuatro años, y que debería estar relegado a un baúl de recuerdos bajo siete llaves en una profunda mazmorra de mi epidermis, ayudan a mi imagen de ser raro y un tanto antisocial. ¡No me importa! De ese modo ya tengo coartada para jugar a ser poeta sin versos; a matar dragones; a ser un asesino en serie o una cariñosa ancianita que sueña con llevar vida de porno-star.

¿Quién sabe? Algún día quizá me decida a resucitar a mi querido “Manitas de cristal” (el ratón pianista de aquel primer cuento) y consiga mi sueño de considerarlo enteramente perfecto, sin necesidad de retoques. Entretanto, seguiré ensayando en el laboratorio de mi casa; en la librería; durante mis múltiples noches de insomnio, y por supuesto en mis escasos momentos de sueño (porque soy de quienes duermen pensando en un relato y sus personajes).

A menudo pienso que soy como Obélix y que como él, caí en alguna suerte de marmita creativa de cuyo hechizo no podré librarme hasta que me muera. Lo sé: soy escritodependiente.

MARIPOSAS Y GUSANOS

2010-10-31T17:58:00.001+01:00

En el taller literario al que asisto los jueves, se nos proponía hace dos semanas, crear un relato con la técnica de "la caja china" que consiste en integrar una historia en el interior de otra, pero además se nos exigía que se partiera desde el final de la historia principal. Espero haber logrado el objetivo y que os guste.

MARIPOSAS Y GUSANOS

Desde el incendio su rostro se había convertido en la antítesis de la belleza: de mariposa había pasado a ser gusano. Aquella mueca permanente de enfado, que había quedado grabada a fuego sobre su piel en la comisura de los labios, acrecentaba aún más esa sensación.

(***)

Todo parecía normal en el backstage: los típicos retoques de última hora en algunos vestidos; falsos elogios a las creaciones de diseñadores rivales; alocadas carreras de las modelos por los pasillos; negativas de la Organización a aceptar maniquíes con tallas menores a la 38…

En la zona de maquillaje, una hilera interminable de mujeres hermosas se contemplaba en enormes espejos, sacándose, malhumorada, imperceptibles defectos en rostro o cabello, y ante cualquier queja de una de esas bellezas todo un elenco de peluqueros y maquilladores acudía como mendigos a la puerta de una iglesia, para congratularse con la pretenciosa diva.

A escasos metros, algunos de los agentes de aquellas deseadas chicas, negociaban contratos para sus representadas a través de los sofisticados manos libres de sus móviles.

(***)

El Dr. Anderson, aclamado cirujano, se enfrentaba con su equipo médico a una de las operaciones más complicadas de cirugía estética, que se habían hecho jamás. Sabía que medio mundo estaba a la expectativa del primer parte médico que se diera tras la intervención, y aunque comprendía la incertidumbre creada por el asunto, no compartía la vertiente sensacionalista que se estaba dando a la noticia por parte de algunos medios. Se sentía obligado a aislar a su paciente de todo aquel embrollo mediático.

Por eso había dejado precisamente su puesto en la clínica de Florida, tras tantos años al frente de la directiva. No quería ser el instrumento de las villanías que actrices y modelos cometían contra sí mismas por ganar la batalla a las arrugas o por remontar sus carreras, en un mundo en que la juventud y la belleza son los únicos valores siempre en alza.

(***)

Julia se retrasaba más de lo habitual para participar en el desfile (una gala benéfica que como excepción se celebraba de noche); la joven no tenía con quién dejar a Daniel, pues la canguro habitual había sufrido un percance en un tobillo a última hora. Madre e hijo se encontraban ahora en un taxi camino de la casa de los padres de ella (a 18 kilómetros del pequeño apartamento y a 23 del lugar del desfile). El retraso era más que evidente, tanto que Tommy, su representante, renunció al cargo en el mismo instante en que ella le llamó por teléfono explicándole el motivo de su tardanza; “Ésta es la última vez que colaboramos, Julia. Dese hoy cada uno irá por su lado”, le respondió exasperado colgando sin posibilidad de réplica.

La chica preocupada, insistió por varias veces en hablar con él tratando de acercar posturas, pero éste no cogía el teléfono, y comprendió demasiado tarde que definitivamente no podría hacer aquel trabajo: con las prisas había dejado olvidada en la nevera la insulina de Daniel, y sus padres tampoco tenían ninguna dosis de reserva en casa. Realmente alterada ante tanta contrariedad, exhortó al taxista a que rectificase la ruta inicial y regresaran de nuevo al punto de partida. El hombre protestó (eran fechas especiales y deseaba terminar el turno para reunirse cuanto antes con su mujer, hijos y nietos). El hombre, agotado, miró por el retrovisor decidido a negarse, pero la angustia de la mujer le pudo e hizo lo que se le pedía.

Julia fumaba un cigarro tras otro, y cada pocas caladas llamaba a Tommy. Invariablemente saltaba la consabida locución monocorde del teleoperador: “el móvil al que llama está apagado o fuera de cobertura en este momento.” ¡Detestaba todo aquello! Por un instante deseó hacer borrón y cuenta nueva… pasar a llevar una vida más anónima.

Transcurrido lo que pareció una eternidad, el taxista le indicó que habían llegado. Ella le instó a que aguardase unos minutos. Entró apresurada en la vivienda con su octavo cigarrillo ya prendido en la mano. No se percató del olor a gas en el interior.

I CONCURSO DEL BLOG NUNCAJAMÁS

2010-10-20T15:39:00.000+02:00

No todos conocéis el blog colectivo de Nuncajamás, pero os invito de corazón a que lo visitéis y sobre todo a que participéis en este primer concurso (podéis hacerlo hasta el día 31). Las normas no son demasiado duras, aun así soy ambiciosa y me gustaría de corazón disfrutar de grandes relatos salidos de vuestras manos. Os dejo una pequeña lista de las premisas previas para poder participar:

Contar con un blog propio donde hayais colgado con anterioridad vuestros escritos.
Ser seguidor del blog.
Ganas de escribir un buen relato (en un máximo de 5 hojas tamaño DIN-A4 en formato word), de suspense, ciencia ficción o lo que prefirais, donde aparezca un dragón de Comodoro y una fecha real que para vosotros sea significativa por algún motivo.

AMAPOLA (HAIKU)

2010-10-15T13:18:00.001+02:00

boca fresada

las parcelas adorna

roja amapola

El tango

2010-10-05T20:11:00.000+02:00

El tango si no se baila, te convierte en penitente sin perdón.

PEREZA

2010-09-30T16:59:00.001+02:00

Desde enfrentándose al papel, había que hablar del vicio de la pereza en un máximo de 69 palabras. Éste es mi texto.

PEREZA

Odiaba hacer deporte por el sudor, ese compendio de sales minerales diluidas en agua a través de sus poros, era un derroche para su cuerpo; por lo mismo, su sonrisa permanecía escondida en la cueva de una arruga, pues requería el movimiento de más músculos faciales que la mueca de enfado. Cuando su mente matemática comprendió que empleaba más energía en estar vivo que muerto… simplemente se desconectó.

DOÑA PETRA Y SUSANA. UN PASADO A CUESTAS

2010-09-13T23:43:00.001+02:00

Aquí va la tercera entrega de la historia. La verdad es que estoy cogiéndolas cariño a estas dos mujeres.

Ninguna de ellas era mala persona, simplemente se mostraban así de hoscas para evitar coger cariño a la gente y tener que llorarles más tarde. La vida de ambas había sido muy dura: doña Petra enviudó de muy joven tras un terrible sufrimiento de su marido minero; Luis, su hijo mayor, había muerto en un derrumbe pocos años más tarde en la misma mina de Guardo que había provocado aquella enfermedad a su padre; Soledad, la hija pequeña de doña Petra y el bueno de Matías, había fallecido con tan sólo ocho años a causa de una tuberculosis, quedando así sólo uno de los descendientes de aquel matrimonio con vida. Pero el destino a menudo se ceba con los más débiles, pues también la muerte reclamó al segundo de los hijos varones; Ramón había caído durante la guerra.

En cuanto el cartero golpeó la puerta aquella fría mañana de otoño y tendió la carta a la mujer, ésta adivinó sin abrirla, las malas noticias que se escondían en aquella cuartilla de papel; no obstante, hizo de tripas corazón y prosiguió su rutina diaria como si nada hubiera sucedido, yendo puntualmente cada domingo a misa, trabajando en su huerta y limpiando la casa o haciendo la colada junto con las demás mujeres del pueblo en el lavadero del río (en el fondo albergaba la esperanza de que todo fuera una pesadilla) pues siempre le había incomodado sobremanera ser el centro de atención de las miradas o que el resto sintiese lástima de ella. Alfredo, el cartero del pueblo, jamás mencionó a nadie lo de aquella entrega, pero inconscientemente se había convertido en una especie de ángel de la guarda que la observaba desde la distancia, con honda preocupación temiendo que la mujer cometiera algún disparate ante tanta desgracia. Sin embargo para bien o para mal, Petra era mucho más fuerte de lo que aparentaba y quizá su honda fe la alzó ante la desesperación. El caso es que ella siguió su vida normal, sin mencionar a nadie el tema de la carta; no fue hasta pasados varios meses cuando se decidió a abrirla y leerla. Para entonces ya había llorado a su marido y a sus otros dos hijos, y casi no guardaba lágrimas con que despedir al último de sus vástagos, pero necesitaba rendirse a aquel dolor y saber con certeza qué había sucedido. La carta la decepcionó un tanto, pues estaba escrita con la fría imparcialidad del lenguaje militar. Desde luego que no esperaba en absoluto un abrazo o una muestra de cariño por parte del coronel, pero sí alguna palabra un poco más cálida donde pudiera refugiarse y creer que todo aquel sufrimiento tenía una causa, aunque escapase a su lógica. No encontró jamás esa cercanía en aquella carta, por más que la leyó y releyó cada aniversario desde su entrega; ni encontró en la iglesia o en los sermones de Amador, el cura de aquellos años, la suficiente fuerza para seguir tirando hacia adelante. Si continúo lo hizo por sí misma: era su propio calvario autoimpuesto, pues en el fondo no dejaba de sentirse responsable de cada una de aquellas muertes: “Si yo hubiera trabajado en la casa del alcalde, probablemente hubiéramos tenido más dinero para alimentar a nuestros hijos y quizá Sole, se hubiera salvado”. Pobre Petra, no comprendía que según en qué momentos de la historia de una nación, la enfermedad se atrinchera por igual en casas de ricos como de pobres sin que se pueda evitar el fatal desenlace.

Susana no sabía nada de todo aquello aunque intuía la profunda tristeza de la anciana. “De joven tuvo que ser muy guapa”, solía pensar mientras la observaba y Petra, a modo de respuesta, iluminaba su cara de manera silenciosa con una enorme sonrisa.

— Petra, ¿por qué me alquilaste la habitación?—se decidió a preguntarle una noche.

— ¿Es importante para ti?— le respondió con otra pregunta.

—Sí, bueno, no sé… si no te importa contármelo, claro.

—No, no me importa, contártelo. Te abrí las puertas de mi casa, porque a pesar de tu apariencia de gato que saca sus uñas en cuanto se siente acorralado, para mí aquella noche parecías más un ratón que otra cosa. Sentí que necesitabas ayuda y yo también necesitaba compañía.

— ¿De verdad que viste todo eso?— preguntó perpleja.

—Eso y mucho más… Pareces nueva, Susana, si preguntas a cualquier niño del pueblo te contestará que soy bruja— respondió riéndose— y que tengo hasta pócimas y una bola de cristal.

Las dos acabaron riéndose de la ocurrencia. Con Petra era fácil llevarse bien, de cualquier tema trascendental conseguía sacar un lado positivo o arrancar una sonrisa. Aquella actitud tan arraigada en su carácter parecía contradecir la arruga de expresión que cruzaba de lado a lado la frente de la mujer y que hacía los rasgos de su rostro mucho más duros.

Susana la admiraba por ello. No habían llegado al grado de intimidad en que dos amigas se hacen confesiones de los secretos mejor guardados de su existencia, pero sabía que en cualquier momento ese silencio se rompería entre ellas. En lo concerniente a la ausencia de fotografías en cualquiera de las estancias de las dos plantas de la vivienda, Susana adivinaba que había un porqué unido profundamente a esa ruda fachada bajo la que Petra se escondía y prefería no preguntar sobre ello; tampoco ella disponía de recuerdos de papel en su habitación y por más que Petra estuviera intrigada, había respetado su intimidad sin hacer preguntas indiscretas todo ese tiempo.

Eran lo más parecido a una simbiosis o a un matrimonio de conveniencia, pero bien avenido, tremendamente parecidas entre sí, pero lo suficientemente distintas como para que la convivencia no resultase tediosa ni insufrible. Como el violinista callejero que afina su violín de oído y ha bebido la música desde su más tierna infancia, ambas mujeres estaban irremediablemente unidas entre sí con la fuerza del cariño y del mutuo aprecio, tras el paso de los años. Resultaba imposible disimularlo.

Quizá Susana era menos consciente de ello, pero aun así en ambas se había operado un leve cambio. No sólo se trataba de haber teñido su pelo de una tonalidad más oscura y natural, ni de haberse dejado melena larga, tampoco era el mero hecho de haber sustituido paulatinamente su forma de vestir por el uso de ropas más femeninas, en el caso de Susana; o de ser más espontánea y salir más a la calle que hasta entonces socializándose, por parte de Petra. La transformación era más profunda que todo eso, y resultaba beneficiosa para ambas partes. Eso sin duda.

Las cicatrices de cada cual no se habían borrado, ni lo harían nunca, pero por primera vez en años estaban aprendiendo a ver la vida bajo otro prisma distinto al de la consternación y estaban en camino de abrirse al mundo de manera definitiva y superar sus miedos.

Tal vez por eso, aquella tarde tras salir del cine, Susana tuvo el impulso de dibujar aquellos dos monigotes de tiza sonrientes con las manos entrelazadas. Petra adivinó enseguida que aquellos dos muñecos las representaban a ellas y no pudo contener la emoción, así que abrazó a su hija postiza, como solía llamarla, en señal de agradecimiento.

—Gracias—, le dijo entre lágrimas de emoción.

—No; gracias a ti, Petra.

DOÑA PETRA

2010-09-12T23:26:00.002+02:00

En la pequeña habitación que había alquilado en la casa de doña Petra, único hostal del pueblo, Susana pasaba el tiempo tendida sobre la cama inmolando entre cigarro y cigarro su soledad y haciendo a la vez de su existencia, un pequeño altar a la ausencia de cualquier vínculo estrecho con familiares o amigos de su pasado. Se debatía entre la necesidad de abrir su corazón a las alegrías y angustias de nuevas amistades o seguir fiel a su aislamiento voluntario en una dura batalla interna contra sí misma, pero casi siempre ganaba su lado práctico y calculador: ése que la revestía de una especie de aura de frialdad que solía generar ciertas suspicacias en sus interlocutores cuando era presentada a alguien nuevo.

Afortunadamente, la buena de Petra, desoyó a sus convecinos y no dudó en alquilar una modesta habitación al fondo del pasillo, a la perfecta desconocida que había irrumpido en el pueblo un viernes (para lo que parecía algo eventual y que llevaba entre ellos ya cerca de seis años). Petra, era para la joven, lo más parecido a una amiga y a una madre. Se respetaban mutuamente y los silencios que imperaban en sus conversaciones eran indicio de una comprensión más allá de las fronteras generacionales: Petra representaba el papel de madre, sin ser demasiado estricta en sus críticas y Susana cumplía su rol de hija acompañándola al médico, supermercado o simplemente viendo con ella desde el sofá del salón, la telenovela que tanto gustaba a su casera; aunque en realidad a la chica aquello no le entusiasmase. Al principio lo hacía por inercia y con el tiempo aquello se convirtió en costumbre; ese hábito no dejaba de ser agradable en el fondo: aquellos momentos juntas daban a ambas la sensación de hogar que habían creído olvidar, y dejaban traslucir su mutuo cariño sin grandes efusividades que pusieran en entredicho su carácter huraño (único escudo que usaban las dos mujeres para protegerse del mal que acecha en el mundo).

Nota: en esta segunda estación de La gran travesía, a partir de dos fotos había que crear dos textos, así que continúo la historia de Susana.

MUNDOS SUBTERRÁNEOS. PRIMERA ESTACIÓN

2010-09-11T17:54:00.001+02:00

Sigo retándome a mí misma y me he embarcado en una nueva aventura a través de un foro literario que se llama "Travesía literaria". Éste es mi primer paso por allí: una historia que espero poder continuar.

SUSANA

A menudo los recuerdos duelen más que los golpes y escarban en nuestro interior sin pedir permiso; entonces, a modo de respuesta, la piel se retuerce en un escalofrío incontrolable que nos domina.

Susana llevaba años tratando de huir de su pasado, compitiendo día tras día por ganar la batalla. Tras la barra de la única taberna del pueblo, creía haberlo conseguido. Pero de vez en cuando la pesadez de los recuerdos se cernía sobre ella, y en este caso la puerta se había abierto con la canción Brown Eyed Girl de Van Morrison. Trató de autoconvencerse de que aquellas lágrimas eran consecuencia de la cebolla; pero ella sabía la verdad.

Llegó a allí por carretera, estaba empezando a oscurecer y la niebla no se había despejado todavía cuando su coche decidió pararse definitivamente en medio de la nada, no quedándole más remedio que pasar allí la noche. Siendo viernes, como mínimo no tendría el automóvil disponible hasta el lunes y ello suponiendo que la avería no resultara demasiado grave. La reparación llevó mucho más tiempo de lo esperado inicialmente y como necesitaba empezar de cero, consideró que aquel rincón apartado en medio de la nada, podría ser tan buen punto de partida como cualquier otro. El cartel de “Se busca camarera” fue una más de las señales que le incitaron a decidirse.

Morrison desde la radio, insistía en hacer balance de su vida y la de esa chica de ojos marrones de la que algún día había estado enamorado: Hawai y Jamaica parecían más cercanos con esa música de fondo; sin embargo al desmenuzar la letra de la canción la melancolía desafiaba a esa vitalidad fingida; no dejaba de ser contradictorio. Mientras, en las mesas, estaban los de siempre: Bernardo, el hijo del panadero; Santiago, el cura; Pablo, el bibliotecario y algunos pescadores (la veda se había abierto hacía un par de días y el pueblo parecía un hervidero de coches y de gente).

Para Susana el cambio de la ciudad al campo no había sido del todo traumático, aunque sí era el trueque más valiente que había hecho jamás.

Se le hacía agradable andar por las pequeñas calles y que todo el mundo se saludara por el nombre. Allí el tiempo viajaba a un ritmo distinto a como lo hacía en otros lugares y le fue más fácil habituarse de lo que cabría pensar inicialmente. Lo más insólito para ella fue que las mujeres casi nunca pisaran el bar: en una ley no escrita, se establecía que aquel era terreno sólo para hombres. Ella era pues, una privilegiada, exenta al menos en parte, de ese machismo.

PARA EL UNDÉCIMO RETO DE POESÍA DEL FORO

2010-09-09T14:28:00.000+02:00

Para el undécimo reto de poesía, Víctor, el anterior ganador nos invitaba a escribir un romance con sucesos de actualidad. No era tarea fácil, pero decidí intentarlo, aquí va el mío. Si os apetece participar, tenéis hasta el día 14 de septiembre para poder hacerlo: sólo habréis de daros de alta en el foro.

PUZZLE APOCALÍPTICO

Sangraba el sur del Levante
y Murcia se le uniría
en la pira interminable
que encendiera alma mezquina,
innoble, mala y putaña...
¡Cójala la policía,
púdrase en muy negra carcel
y no vuelva a ver el día!
Que aquí nos bastamos todos
con sobrada hipocresía,
dando vicio a los pulmones
con cada cerilla encendida
para abrir paso al tabaco
con cegata alevosía,
mientras el Gobierno Vasco
arremete en embestida
convirtiendo en criminales
a quienes así porfían.

Y ojo con las religiones,
pues ni el Corán ni la Biblia
quitarían peso o razón
a esta ley controvertida
si la sociedad hiciera
caso a la sabiduría
de la poderosa Gaya,
la diosa más primitiva
que late bajo nuestros pies
y temblando nos avisa
del fin del mundo inminente
si no cambiamos de vida:
tomando como única fe
respetar la ecología,
cuidando del medio ambiente
aunque no nos lo pidan
y creamos exagerada
tan polémica medida.

ÉRASE ALGUIEN A UN SOFÁ PEGADO

2010-09-09T12:39:00.003+02:00

Como años anteriores, en el programa Hoy por hoy de la Cadena Ser, brindan la oportunidad de participar en un concurso de microcuentos; entre otros requisitos se exige un máximo de cien palabras por texto e iniciar el relato con una frase que ellos suministran correspondiente a la frase final del ganador de la emisión anterior. Los tres finalistas de cada semana se leerán en el programa del jueves a partir de las 10:30 y cada mes se votará el mejor microcuento. Al final de "curso" entre los favoritos se elegirá uno y su autor será premiado con 6.000 €. Éste es mi primer intento para la fecha de inicio (día 9 de septiembre). Las bases las tenéis aquí.

Papá solía morirse dos veces al día como mínimo: una cuando mi madre le obligaba a gritos a levantarse de la cama antes de las diez de la mañana; y otra cuando cualquiera de nosotros le pedía por favor, que nos cogiera tal o cual cosa, viéndose obligado a abandonar momentáneamente su querido sofá.

No nos engañemos, yo quería a mi padre, pero nunca fue demasiado activo. Siendo honesta, debería decir que era una mezcla entre Homer Simpson tumbado siempre frente al televisor (sólo que sin cerveza) y una especie de señor Scrooge al que aún no había visitado ningún fantasma.

Lo bueno es que siempre se dejó querer y en el fondo era un consumado bromista que conseguía arrancarnos una sonrisa detrás de otra.